Рецензия на «Оценка произведений и стихирская тусовка» (Творческая Мастерская Ежи)

У каждой конкурсной площадки есть своя цель. БЛК И ЛФР создают элитарный клуб, в меру своего понимания этого процесса. У БЛК получается лучше. Ежи пытались играть на этой площадке, но не нашлось людей, который бы этот воз тянули.
Проблема не в том, что лучшие ушли, и заменить их некем. А в пассивной позиции организаторов конкурсов.
Я, когда задумывал "праймериз", сразу решил, что я не ищу лучших, я ищу авторов интересных большинству стихирян. Понятное дело, что поиски требуют времени, и что проверить на народную любовь понадобится сотни авторов. Зато теперь, по прошествии 4 лет, когда мне говорят, что я кого-то проталкиваю в соответствии со своим вкусом, я отвечаю - прочитайте 5 сотен авторов, что прошли через "праймериз", а тогда будете иметь право бросить мне упрёк.
Забавно, что упрекают только те, кто никогда не читал выпуски "праймериз".
Я не пытаюсь проталкивать свой вкус, поэтому прислушиваюсь ко всем рекомендациям, и отказываю в участии в "праймериз" только откровенно неграмотным, с точки зрения стихосложения, текстам. На площадке "праймериз" в одном выпуске могут встретится и авторы из элитарного клуба БЛК и завсегдатаи рейтинга, если они умеют грамотно писать, естественно, речь не про орфографию. И посмотрите список финалистов прошлого года, там нет ни одного рейтингиста. Просто за 4 года существования "праймериз" мне удалось добиться, что предлагаемые мной подборки читают люди, интересующиеся поэзией, и их больше, чем рейтингистов.
У меня нет и не было задачи создавать элитарный клуб. Изначально я хотел брать на конкурс только тех авторов, что не участвовали в Турнире Поэтов, не попали ещё в список рекомендованных и не были лауреатами на раскрученных конкурсах. Но это оказалась работа неподъёмная. Найти 150 интересных авторов, читая Стихиру случайным образом, и отсеивая при этом авторов засвеченных, мне удалось только в первый год. Причём тогда я не спрашивал, хотят ли авторы участвовать. И столкнулся с проблемой. Некоторые авторы начали скандалить, они не желали, чтобы кто-то давал ссылки на их стихи. Это удивительно, но факт. А переговоры с авторами занимают кучу времени, причём чуть ли не каждому приходится объяснять одно и то же, а как известно на Стихире одно и то же можно говорить не чаще, чем один раз за час. Поэтому теперь я набираю новичков, сколько смогу, и добираю теми, кто хочет участвовать. И мой вкус значения не имеет.
А дальше начинается голосование, в котором участвуют судьи с абсолютно разными вкусами, но все они мастера. С одной стороны. А с другой, голосуют читатели, и это люди, которые реально интересуются поэзией, которые приходят на "праймериз", потому что знают, что здесь будут интересные стихи.
"Праймериз" уже сейчас по популярности уступает только колонке редактора. А если редактор будет и дальше так отбирать стихи, как он это делает сейчас, а о существовании "праймериз" узнает больше народа, то первенство "праймериз" обязательно состоится.
Симон, Вы спрашиваете, что делать. Извечный вопрос. А ответ-то прост. Надо делать ответственно любое дело, за которое берёшься.

Юрий Семецкий   20.10.2019 19:22   •   Заявить о нарушении

Рецензия на «Форум N 33 от декабря 2018 года» (Творческая Мастерская Ежи)

А где форум-то?
И какое ещё "разрешение"?
На этом движке форум создать невозможно.
Благодарности - админу Кравчуку.

Виталий Бобышев   16.10.2019 23:33   •   Заявить о нарушении

Рецензия на «конкурс подборок» (Творческая Мастерская Ежи)

Падеж родительный – мирного неба
https://www.stihi.ru/2019/10/16/9118

(пять стихов для Ежи)

Гвозди
*
– Папа, знаешь, я снова поранила ногу,
это всё дед захмелевший – рассыпал гвозди!
От всех починок-отчиток много ли прока?..
Наша телега снова теряет ось и…
Наши колёса, папа, давно не катят.
Лошади наши пали в полях сражений…
Забеломоришь и словно отрубишь: – Хватит!
Станешь ты снова – папочкой, Женькой, Женей…
– Исстари нас с крестами скрепляют клятвы,
на перекладине каждой любовь-до-гроба.
– А по иному?
–А по иному, вряд ли,
гвозди, что надо, Светка, высшая проба.

2019г.

Прачка
*
Колотила баба в речке холсты,
Ей под юбки глазели кусты,
И разглядывали бабу облака,
– Вроде наша, но кака-то не така.
Вроде наша – только стрижка "под ноль".
Может быть, завелась в бабе моль?
Может быть, тиф прошел полосой?
Девка черная махнула косой?..

Полоскала баба в речке июль,
Обронила с мостков горя куль,
В нем посконное – крови красней,
В нем посмертное – грусти грустней.
Горрякуль, горрякуль, горрякуль
закусал васильковый июль.

Хоронила баба в речке войну.
Уходила война в глубину.

2014г.

По дороге в небо
*
– …и даст Бог доедем целы.
Грузите свои манатки.
За битый осколок веры,
бабёнки, и взятки гладки!
Орите песни потише.
Молитвы творите – громче.
Шарахнет, – взлетайте выше, –
поймал чтоб небесный кормчий.

Лишь села на куль – уснула.
Из зарослей сливы – хохот.
Не видела смерти дуло,
не слышала мат и грохот.
Враз свет стал такой нездешний,
запахло жженой резиной.
Засыпало кровь черешней,
а ногу прижало корзиной.
Очнулась – «младенцем в люльке».
Свелась самобытность в точку.
Сам Бог играл на свистульке,
и солнце кусало мочку.
А Бог напоил чаем,
а Бог целовал в губы,
а Бог угощал раем,
и Пасху трубили трубы.

– Ты, Нюр, потерпи малость,
ещё помозоль спину,
и будет тебе радость:
возьму в сад месить глину.
Потоком пойдут свистульки,
надеждой зальём уши.
Внизу пусть свистят пульки,
на море иже на суше.
Война есть удел слабых,
которых не жаль в "растопку",
и держится мир на бабах,
за них поднимаю стопку.
Война есть любовь смерти!
А как без неё, Нюра?!
Вы только в меня верьте!
– Даст дёру любой петлюра.

А Нюрка уже сомлела,
морщин развязала узел,
и на сердце бело-бело…
Жаль, благость петух сузил:
запел – и "с осин груши",
захлопал крылом драным…
– Не дал поперинить душу,
не дал затянуться ранам.

И Нюра вернулась в лето,
холодное, вдовье, злое
под купола сельсовета
с бинтами на аналое.

2015г.

фотки
(черно-белое стихо)
*
иных уж нет.
а те… – про них ни слова.
меняют мыслеобразы прикид.
и всякий бред,
фантазии основа,
правдоподобный обретает вид.
иных уж нет.
и, видимо, не будет,
сквозь тик сует
душа иных забудет.

а те, которые далече,
за нас, живых, поставят свечи.

2014 г

Плач по белой лошади
*
C облака смотрела на землю.
Ты шептал мне добрые вести.
Живы все мои и здоровы,
И стоит избенка на месте.
С высоты земля на ладони,
Жаль, коровок божьих не видно.
Все мои стрекозы из банки
разлетелись в поле
– обидно.

– А-а-а,
не моя ли это белая лошадь?..
А-а-а,
что жевала на лугу незабудки?..
А-а-а,
в небо долго-долго смотрела,
А-а-а,
по хозяйке, улетевшей, грустила.

Не моя ли это белая лошадь?..

2011г.

Света Хохломская   16.10.2019 22:11   •   Заявить о нарушении

Рецензия на «конкурс подборок» (Творческая Мастерская Ежи)

Для конкурса подборок на ТМЕ.
https://stihi.ru/2019/10/16/8292

***
агдам тоска душевная разруха
упреки ногти не товарный вид
мне блюз танцует девочка-Непруха
и что-то там под курткою болит
квадратный взгляд плацкартного вагона
заскоки ссоры вялый стук колёс
пустое безразличие перрона
тупое облегчение без слёз

***
Любовь сеновальная
шалая -
И сладко, и колко,
и весело.
Любовь ты моя
запоздалая -
Из стога иголка.
Повесила
На стену улыбку
печальную,
На шею - бесстыжее
синее.
И щемится зыбкой
отчаянье.
А ягоды рыжие
в инее.

***
От
потолка
сбежишь!?
Разве что прямо ввысь.
Где-то ведь ты.
Скажи.
Или сумей - проснись.

Омут и вниз.
Без дна.
Видно в последний раз.
Словно
глотнул
вина
и
надавил
на газ.

Сделай же что-нибудь!
Тает
в тумане
смех.
А пустота - не путь.
А немота - не грех.

Из письма столичному другу.

………………………………………….
Слова про страсть с безумием до кучи
Во мне, мой друг, рождают лишь усмешку.
Как там Москва? Всё также гонит тучи
Болотный ветер с гарью вперемешку?

Тебе там всласть досталось порезвиться,
Ведь ты теперь любимый и успешный.
А здесь давно измученные лица
Да старый черт теперь уже безгрешный.

Тут тишина, пустынная дорога
И долгий вечер шепчет про усталость.
Живу и всё. Без дьявола и бога,
Поскольку мне немногое осталось.

А ты не жди от вечности пощады.
Заросший сад, скамейка - неизбежны.
Ищи судьбу, которой врать не надо,
С которой дни блаженны и безбрежны.

Не забывай про старого чертяку,
Пускай ворчу от скуки я чрезмерно.
Уж скоро ночь. Пойду пройдусь с собакой.
Потом вернусь и лягу спать.
Наверно.
***
Когда отнимают надежду, то воют.
И к прежнему тянет. И пусто.
Тебя больше нет. Хрен поймёшь, что такое.
Проклятое место прокрустово.
Проклятый сюжет - вновь куда-то стучаться,
искать и лишаться увечного,
простого как грабли, банального счастья.
И снова разглядывать встречного.
Тебя больше нет. От чего же так грустно?
На нет и суда… Позабыли.
Налепим мы новых химер так искусно,
что станет понятно…
Приплыли.
Пришлись ко двору двортерьером лохматым,
умильно качающим задницей.
И сгинут в тумане когда то… когда ты…
Ушла и какая мне разница.
Ведь мы не знакомы. Причём тут разлука
журавликов книжно-бумажных?
А мысль, что ты всё же любимая сука…
С чего бы? Теперь и не важно.

Владимир Лисуков   16.10.2019 20:43   •   Заявить о нарушении

Рецензия на «конкурс подборок» (Творческая Мастерская Ежи)

Сезонные танцы
https://www.stihi.ru/2019/10/15/6445

1. Поздняя весна

Однажды утром
небо вдруг станет
истошно синим,
прямое солнечное попадание
проявит линии
лучей, пылью припудренных,
взорвёт беззвучно
давно припрятанные
детонаторы
будущего.
Деревья,
сами собой изумлённые,
заполыхают зелёным,
ожидая цветения.
Воздух получит
качество и фактуру света.

И грянет лето.

2. Вершина лета

Июль созревает ягодами,
Вонзается в землю радугами,
Полощет листву помятую
И щеголяет закатами.

Шмелями гудя о радости,
Июль прорастает августом,
Жарою сжигая начисто
Июньскую угловатость.

Нашёптывая о прощаниях
Вершинами сосен качающихся,
Июль зацветает отчаянием
Летя к своему окончанию.

Акаций стручками острыми
Проштопывая нам по сердцу,
Небес отжимая простыни,
Июль набухает осенью.

3. Констатация августа

Концентрация августа,
А точнее
Его конца
Так густа,
Так грустна,
Хотя что-то ещё зеленеет,
Это настой недоспелой рябины,
Предосенней тревоги,
Тёмных пустых ночей,
Дней прохладных и длинных,
Среди множества позабытых вещей
Пёс на даче ничей,
Обветшалая станция
Тоже стоит пуста,
Скользкий лес сквозит у пустой дороги
Констатацией августа.

4. Ранняя осень

Холода
Наступают у нас не по графику,
Живописный пейзаж
За два дня
Превращается в скучную графику,
Осени рыжий кураж
Заливает сумрачная вода -
И она,
Осень,
Своевольно
Вдруг становится поздней,
Нам бы ещё немного
Праздничных листьев пёстрых:
- Браво!
- Просим! -
Но зима
Холодное забрало
Внезапно приподняла,
Значит, недалеко до трагического финала,
Раннего, но предсказуемого весьма.

5. Поздняя осень

Выставив напоказ
Вены голых деревьев,
Осень как рыжий рейвер,
Обтянутый чёрной кожей,
Иступлённо
Пускается в пляс:
Синий,
Жёлтый,
Зелёный -
Небо, осень, экстаз,
Жарко до дрожи,
Не устоишь
И некогда горевать,
Когда одичалых нас
Куда-то уносит вместе
С яркой листвою ветер:
Гнать сплин,
Рвать ритм,
Осенью танцевать.

Марина Изергиль   15.10.2019 22:32   •   Заявить о нарушении

Рецензия на «конкурс подборок» (Творческая Мастерская Ежи)

Подборка для ТМ Ежи
https://www.stihi.ru/2019/10/15/1566

1.Боль перекатная

Шагаю по кочкам,
дороги не зная иной,
а звёзды хохочут,
таскаясь нарочно за мной.
Внутри колокольчик
заржавленным хрипом саднит.
Тяжелые ночи,
усталые тусклые дни,
и хочешь не хочешь,
лекарство от боли одно -
не думать о прочем,
как будто тебе всё равно
и что там грохочет,
и чей отпечаток простыл.
Не уполномочен
Господь облегчать нам кресты.

Трясина обочин.
Колдобины в серой пыли.
- Терпимо?
- Не очень.
- Пройдёт. Это время болит.
Последний комочек
надежды промочен дождём.
- Обратно! Нет мочи!
- Держись!
- А куда мы идём?

2. Ты рисуешь надежду

Ты рисуешь надежду. Она у тебя - алый парус.
Книжное детство ведёт в ювенальную старость.
Почему этот парус такого кровавого цвета?
Всплеск фонарей на исходе лета,
Когда с вечера кажется: утро и осень
Выполнят всё, чего ни попросим,
Всё, чего ни закажем в закатно-пожарном угаре...
Твой парус похож на журавлика оригами,
Держащего на бумажных приопущенных крыльях
Запах Курил и послевкусие Крыма,
Эхо гор и озёрную дрожь Карелии.
Клюв журавлика формою схож со стрелами.

Давай лучше крылья парусу перекрасим -
Не приходит надежда в кроваво-красном.
Да и, чёрт побери, какая ещё надежда,
Столько всего переделать придётся прежде,
Чем паруса отойдут от грязи.
А впрочем, надежда... Свободный полёт фантазий.
Наполненный гелием праздничный лёгкий шарик –
Давно бы взлетел, да верёвка внизу мешает,
Не развязать – разойдётся его пуповина.
Взовьётся порою, но так, не всерьёз, вполовину,
Чтоб нить не распалась, которой он наглухо заперт.
Раскрашенный парус. И мачты, летящие за борт.

3. Монеткой

в землю въелась монетка вешкою
подберу да вольюсь-ка в вену ей
полечу орлом лягу решкою
слушать пульс её
откровением

исскулился прибой задрипанный
лапа задрана под скрижалями

у скалы изогнулась рыбина
океан цедя щелью жаберной

завернусь поплотней в прибрежную
кожу волн
и два камня лифчиком
упадут на песок разнежены

проскачу
чирк-чирк-чирк
блинчиком

гуртом вену бы не поранить мне
скрылся аверс
изломан?
жив?

если б знать где упасть заранее
хоть соломки бы
подложить.

4. Эффект Барнума

Дурачащий зрителей жёлтый карлик
надувает щёки радостным гелием -
кто не подвержен эффекту Барнума?
Хочется думать, что только не я,
очень не хочется думать, будто я тоже,
а в голову стучатся идиотские строчки
о белых слонах с поросячьей розовой кожей
и заставляют пальцы
метаться
по клавиатуре и ставить точку
там, где оставлено место для многоточия,
штопающего порез в голубоватой жилке реки ,
растёкшейся по улицам уездного города N,
в который ведет дорога из битого кирпича,
в общих чертах набросанная жёлтым карликом.

Финеас Тейлор Барнум
верхом на Тонг Талонге, священном слоне,
на чью спину садиться не позволено никому,
торопится, боясь опоздать на свадьбу смешных лилипутов,
потому что один из них вдруг начал расти
и скоро перестанет забавлять публику.
Мальчик с лохматой пёсьей мордой
лает на сиамских близнецов,
хотя лаять на них ему вовсе не хочется,
а хочется цапнуть за надутую щёку
аппетитного жёлтого карлика,
вцепившегося зубами в краешек рукава Ориона.

Карлик думает, что я - Тонг Талонг,
а я - мальчик с пёсьей лохматой мордой,
и однажды я разгоню маскарадное стадо потешных уродцев,
включая самого себя,
хотя боюсь, что это ничего не изменит
и у очередного жёлтого карлика
всегда найдется что-нибудь для каждого,
потому что эффект Барнума ещё никто не смог опровергнуть.

5. Вступая в старый новый год

Вступая в старый новый год,
Протри подошвы на пороге –
Здесь гардеробщицы так строги! –
Но льгот
За соблюденье чистоты,
За незапятнанность паркета
Не жди. Щетинятся пикетом
Листы
Неотрывных календарей,
Дежурных дат и дней недели.
Мы обувь сменную надели –
Дверей
Нам не откроют всё равно,
К ним нет ключей – одни брелоки.
Конфликты, свары, ссоры, склоки –
Дурной
Характер мойщиков полов
Давно стал притчей во языцех,
Их лиц округлым ягодицам
Везло
На миролюбие ноги,
Переобувшейся в прихожей,
И каждый день одно и то же –
Ни зги…
Гремит ведром последний час
Неупокоенного тела –
Тринадцать. Время запотело.
Стучат…

Лина Маго   15.10.2019 07:33   •   Заявить о нарушении

Рецензия на «конкурс подборок» (Творческая Мастерская Ежи)

Подборка для ТМ Ежи
https://www.stihi.ru/2019/10/14/3106

1. Леле

Не знать любовь,
Хватая груди тискать.
В постель с любой
Ложиться близко-близко.
Но вдруг стрелой
Однажды в сердце рана.
Как за стеной
Течет вода из крана,
Всю ночь не спать,
По капельке считая.
Не понимать -
"За что она святая? "
Да без нее -
Не выдоха, ни вздоха.
Убить вранье
И всё, что было плохо.
Верить и ждать -
Есть две сестры у третьей.
Их приобнять,
Пусть будут мне как дети.

2. ***

Солидность четверга умоет ветром пятница.
Раздачею слонов аукнет понедельник.
"Иронией судьбы" телеэкран попятится
И время конвертируя мне не добавит денег.
Шумит прибой толпы и все мы робинзоны.
Архипелаг ГУЛАГ свой приговор несёт.
Сегодня как вчера поделено на зоны.
Среда - она среда, лишь пятница спасёт.

3. ***

- Аллах акбар!
- Воистину акбар.
Не променять селёдку на варенье.
Вины амбар,
вина ли полный бар
Мне задают направленность движенья.
Ну что ж хотел
Я совпаденья тел,
Рыбёшкой мелкой испугались мысли.
Пусть бок потел,
А Бог - он не у дел,
На ниточках дождя зонты повисли.
Хоть свет туши,
Как пазлы две души,
И никуда от этого не деться.
Сухарь суши,
Иль ухарем пляши,
Не скрыться от утраченного детства.
Куда бреду?
В полуночном бреду
Пытаюсь освятить души потёмки.
Узнал беду,
И в зал её веду,
И провожаю нагрузив котомки.
Должник у лжи,
(Проценты покажи),
В чём был неправ и в чём бывал я лев.
Чем дольше жил,
Тем дольче у межи,
Где воды Стикса стримом потеплев.

4. В тему осени

И в зеркале воды, и тенью фонарей
Мы множимся некачественным фото.
Лохматые сады сентябрь-брадобрей
Туманом подвязав, берёт в работу.
Офтопиком Христа заплатан небосвод.
Усталости рюкзак навьючила дорога.
Как с чистого листа. Уже который год
Мне осень знак даёт, что все мы клоны Бога.

5. Про любоff

Ты мой тройной одеколон,
Я б тебя выпил.
Знать слышал звон, да ты не он -
Холодный вымпел,
Что на поверхности Луны,
Обратной части.
Была ты "Ах", теперь "Увы",
Одни напасти.
Ходила, кушала брюлле,
Вздыхала слово.
Видать теперь другой брюнет
Попал в основу.
Любовь застыла, не дрожа -
Куда балету,
Пройти по лезвию ножа,
Под сигарету.
И с треуголкой на груди,
Побег из плена.
Остался остров впереди
Святой Елены.

В.Экспресс   14.10.2019 10:41   •   Заявить о нарушении

Рецензия на «конкурс подборок» (Творческая Мастерская Ежи)

Любовь и осень https://stihi.ru/2019/10/14/2826

Любовь и осень

******************

Если ты молчишь

Если ты молчишь,
Как тень твоя я нем.
Если ты зовёшь,
Лечу быстрее взгляда.
Награды мне не надо,
Желаю только лишь
Не провалиться в ложь.
Не понаставить стен.

******************

Осень

О, ветхая Осень,
Ветвями сильная,
Ветром носимая
Слепая листва
Онемевшего леса!

******************
Закат

Из алькова зари
Вылетает
Птиц стая.
Солнце –
Полуденный лев, –
Засыпает.
Сонм цитр,
Невидим,
В травах звенит:
То цикады
Лица таят,
Заклиная зенит.
А там, взгляни –
По лазурному шёлку,
На самом краю вышины,
Самолёт серебряный
Белую вышил нить.

*****************

Рассвет простуженный

Дождь сеет запятые в лужи,
Осеннюю сырость кроя кругами.
Хлюпает носом рассвет простуженный,
Сгибая нового дня оригами.

*****************

Иван да Маня

Того Ивана, что переступил все грани,
В отместку в плен заманит продавщица Маня.
За то, что шлёпнул он, шутя, её по заду,
Не будет спать теперь Иван все ночи кряду.

Он будет думать о груди, о дивных бёдрах,
Страдать, бухать один, и выглядеть не бодро;
Носить цветы ей и писать стихи нескладно,
И разбивать о стену свой кулак громадный.

Придя в отчаяние, в упадок от страданий,
Услышит "да" Иван из уст прекрасной Мани.
В ближайшем баре вечерком они напьются,
И в поцелуе страстном губы их сольются.

****************

Виталий Бобышев   14.10.2019 10:05   •   Заявить о нарушении

Рецензия на «конкурс подборок» (Творческая Мастерская Ежи)

От романтики до суггестивного депривизма для ТМ Еж
https://www.stihi.ru/2019/10/13/6664

Удержу

Вчера был дождь. Подумаешь — вода.
Он лил и лил, качалось небо грозно.
Сверкалось, громыхало, паровозно
гудели вместе с ветром провода.

Мы с ней не замечали — чай остыл.
А поезд шёл и шёл сквозь бунт стихии,
пыхтел потешно... ветками сухими
нам кланялись деревья и кусты.

Она металась между «да» и «нет»,
и таинство древнейшего обряда
свершалось, и волнующий порядок
наметился в движении планет.

Но ей прижаться к моему плечу
мешали груз потерь и взгляд усталый...

Я удержу! Во что бы то ни стало.
Не бойся. Падай, падай — подхвачу.

Улыбаясь одним уголком губ

Раньше бывало выйдешь зимой из клуба —
город, снежком укутанный, седовлас,
рядом девчонка трётся, смеётся глупо,
словно не в курсе, что бедствует Гваделупа,
или не знает про гибнущий Гондурас.

Нежно её улыбку возьмёшь в ладони
мол, погоди смеяться над всем подряд...
Мы не могли подумать, что «Курск» потонет,
и ничего не слышали про мельдоний,
но обошлись без пары Олимпиад.

Вместе букварь был пройден до половины,
мы заблудились где-то на буквах «оп».
Тот, кто не скачет, вечно во всём повинен.
А на страну накатывалась лавина,
и не случилось вовремя крикнуть: стоп!

Время уходит, тянется по минуте
из гондурасов бедных и гваделуп,
манит простором... А голову так закрутит,
что убедишь себя: круто ведь было. Круто!
И улыбнёшься одним уголком губ.

Радость

«Надеющиеся на Господа обновятся в силе. Они будут парить, как орлы, побегут - и не устанут, пойдут - и не утомятся».
© Исаия 40:31

Сперва дыши. На ладан, но дыши.
Потом беги, считая этажи,
сквозь затхлый смрад прокуренных ступеней,
беги наверх, в мансарду, на чердак,
на крышу, извергая изо рта
восторги православных песнопений.

Взгляни на мир расхристанный внизу —
прекрасен он, особенно в грозу,
когда от молний, что несутся свыше,
сквозь тучи проступают небеса.
А гром послушай... — это голоса.
Прислушайся к себе, ты их услышишь.

Беги на свет, куда зовут лучи,
и где распев торжественный звучит,
его канон и честен, и покладист,
беги туда, куда заводит бред,
и где до тела больше дела нет,
и только дух испытывает радость.

* * *

Цветные пятна кружатся в глазах.
«Я — жив». А слух, сомненьем истерзав,
доносит звуки от соседских коек.
Ещё сонливость будит миражи,
уже не убежать, но докажи,
что дух в тебе и радостен, и боек.

Ложь

Вот вы говорите, мол, деньги, карьера, власть.
А я смотрю на неё и думаю: может, её украсть?
Спрятать от глаз посторонних в каком-нибудь горном ауле,
где люди безмолвны, где звёзды и горы уснули
столетья назад.
Лишь ветры стремительны там, лишь буанзу глазаст,
и носится вместе с ветрами по склонам,
и смотрит в долину, чей контур изломан.
Он страж этих мест.
Он страшен, свиреп,
и он понадёжнее нравственных скреп.

Я ей приносил бы цветы по утрам и смотрел
на полные губы, на робкий румянец, что мил, но не зрел,
на веки дрожащие, на прядку волос на щеке...
Так смотрит лишь сука с мольбой о пропавшем щенке,
не видя пискли,
на верных друзей, на людей, что его унесли,
и тлеет пустая надежда во взгляде,
и взгляд говорит осуждающе: я-де,
служила добру,
желала добра...
Эта любовь не сука, эта любовь хандра.

Вот вы говорите, что любовь — это просто вид
расстояния между «да» и падением андрогенов в крови
до минимального уровня, уровня непонимания.
Но любовь — это не врозь, не мания,
любовь — это там,
где превращается в плазму метан,
где скрепы духовные неосмотрительно хрупки...

Ведь ты же хотела привязать меня к своей юбке,
так что же теперь
ты гложешь меня,
это стихотворение обвиня-
я во лжи?

Ощущения, или опыт в стиле суггестивного депривизма

Человек человеку и люпус эст,
и подвижник ближнему своему.
Тело — к телу. Душа — к перемене мест.
Всё стремится в положенный час во тьму.

Даже Солнце есть рваная рана на
небосклоне, где воздух дрожит от пуль.
И когда забудет сынов страна,
вряд ли звёзды примут в свой звёздный улей.

Пусть на марше идут и идут полки.
Путь не долог. Обрящут они урок.
Волки мы, хороши на зубок стрелки,
чьи тела качаются вдоль дорог.

Стой, Отчизна! Закат кровянисто чист.
Сердце плачет, стремится уйти в аллюр.
Вечен Рай. Нет покоя. Едва звучит
тихим голосом слово: люблю... люблю.

Юрий Семецкий   13.10.2019 17:32   •   Заявить о нарушении

Рецензия на «конкурс подборок» (Творческая Мастерская Ежи)

Подборка для ТМ
https://www.stihi.ru/2019/10/10/4590
Утро в сосновом лесу

Мальчик сидит на веранде и слушает птичку.
Птичка поёт про любовь – а о чём ещё петь-то?
Птичку зовут «соловей» (ради пущего китча).
Мальчика, кажется – Вася. А может быть – Петя.

Ясно, что Петя – в безудержных птичьих руладах
спетое имя несется по белому свету,
стрелами сыпятся звуки в густую прохладу,
падают крики росы с растопыренных веток.

Мир так устроен, что утром сидишь на веранде,
думать не хочешь и слушаешь только кого-то,
кто твое имя твердит, бесконечности ради,
хочешь коснуться – и пусто. А думалось – вот он.

Тигры

Синие тигры живут на батистовом острове.
В белом песке развалившись с неслыханной грацией,
смотрят как синие волны летят к ним подростками,
а уползают на брюхе усталыми старцами.

Спрятаны когти, и пасти в улыбке оскалены.
Ветер гуляет по шерсти и ищет, где спрятаться.
Тигров разлегшихся полосы горизонтальные –
то ли слова о любви, то ли к ним иллюстрации.

Если (и даже когда) я умру - воскреси меня,
наперекор всем законам тоскливого рацио.
Тигры не знают, зачем они сделаны синими,
боги играют словами, смеются и дразнятся.

игра

сидим играем в дурака
на диком пляже
в моих немеющих руках
как пух лебяжий
неощутимо и светло
живёт мгновенье
ещё свободное от слов
прикосновений
и только взгляды иногда
звенят столкнувшись
и невозможная вода
бежит по суше
бежит по нам как будто мы
на солнце таем
на шесть седьмых на семь восьмых
необитаем
наш молчаливый островок
на этом пляже
но всё зависит от того
как карта ляжет

Всё к лучшему

А если я – умру (читай: дурак),
меня оденут в праздничный наряд,
и скажет речь мой друг мой брат мой враг,
в которой будет всё, что говорят,
что я – такой, сякой и был таков,
других таких поищешь – не найдёшь,
и будет из небесных тайников
идти на землю тихий мокрый дождь.
И станет мир – пускай на полчаса –
хоть чуточку прозрачней и добрей,
какого-нибудь первого числа
в холодном, но прекрасном декабре.
И думать будут люди: вот же чёрт,
за что его от нас (читай: от них)?
И кто-то эти мысли облечёт
в десятки тысяч самых лучших книг.
Вот видишь, всё случается к добру,
так было, есть и, верно, будет впредь.
И если я для этого умру,
то можно иногда и умереть.
Полёт шершня

Глухо каркают вороны,
гордо реют мотыльки,
марш играет похоронный
с марш домоем в поддавки.
Небо дышит керосином,
чиркнешь спичкой – и бабах,
время тянется резиной
на расквашенных губах.
Время плакать о прошедшем,
время есть и время спать...
Вьется в небе чёрный шершень,
разевая в песне пасть.
То погромче, то потише,
си бемоль да ля диез –
будешь слушать, будешь слышать,
даже если надоест,
даже если воском уши,
даже если сам поёшь,
если можешь... Да кому же
нужно пение твоё?
Что ты вьёшься, чёрный шершень,
песней жжёшь земную тишь –
или плачешь по умершим,
или попросту гудишь?
Время хлопает калиткой,
уходя навеселе,
око чёрное глядит, как
на оставленной земле
жизнь проходит в промежутке
между первой и второй.
Помрачение рассудка
с неба кажется игрой,
с неба кажутся смешными
наши смертные грехи,
наши ужасы войны и
наши лучшие стихи.

Александр Ра 2   10.10.2019 13:16   •   Заявить о нарушении