Коллеги, друзья, люди! Все, кто пишет стихи, и все, кто их читает!

Сегодня замечательный день и очень нужный нашим душам праздник – День Поэзии!

Что бы ни происходило в мире, какие бы события его не трясли, на свет появлялись Гомер, Сапфо, Хайям, Данте, Руставели, Шекспир, Гёте, Байрон, Пушкин, Лермонтов, Есенин, Блок, Пастернак, Ахматова, Бродский, Маяковский, Рождественский, Вознесенский, Асадов – список можно продолжать бесконечно, в зависимости от вкусов и кругозора. И каждый раз в стихах звучали и боль, и счастье. Души рвались от невероятной любви и огромной трагедии. Поэты, как Данко, разрывали себе грудь, чтобы светом собственного сердца освещать путь тех, кто жаждет этого света, кому необходимо чувствовать и сопереживать. Во времена смут и войн рождались стихи о прекрасной даме и о чудесных мирах, о кровавых бедах и далёких звёздах, о жизни и о смерти.

Да, мы живём в непростом мире, но как же хочется надеяться, что пока существует Поэзия и Поэты, пока мы умеем честно говорить о том, что трепещет и не даёт спать, пока существуют Читатели, воспринимающие мир на частоте стихов, всё обязательно наладится!

Красота, действительно должна в очередной раз спасти мир – красота слова и чувства, носящая гордое и такое притягательное имя – Поэзия!

С праздником Вас!

До поэзии – шаг, только шаг и не больше этого,
Только вдох, только выдох от края до края бездны
Ради строчек рифмованных, ради души раздетой,
Ради адского пекла и крыльев больших, небесных.

Для чего это надо? Зачем мы плюёмся строками
И осколки души выпускаем для встречи с богом?
И по венам текут зачем, как в берёзе, соки,
Эти буквы и звуки зачем нам в порядке строгом?

Для того, кто не может иначе, вся жизнь – поэзия,
Это слабость и сила, вода, и земля, и солнце,
В ней любовь и прощанье, смирение и агрессия,
И предательство в ней, и касание незнакомца…

Но зачем остальным – тем, кто просто играя страницами,
Улетает куда-то за ровными строками с рифмой?
Что меняет язык, вдохновляя и души, и лица?
И зачем для народов поэзии острые рифы?..

Слишком много вопросов, но что впереди за ответами?
Так немало написано, спето и прожито было.
Я сама слишком сильно намаялась с мыслями этими –
В чём поэзии магия, вечность, любовь и сила.

Воспитание чувств начинается с маминой песенки,
С самых милых стихов о добре, о любви и о чуде.
С этой робкой, наивной, счастливой и светлой Поэзии
Из детей вырастают хорошие честные Люди,

С этих строк начинается в жизни любовь и признание,
В этих строках и мудрость, и сила, и честность, и вера,
И растёт в глубине милосердие и сострадание,
В удивительных рифмах, метафорах, ритмах, размерах…

Вся свобода Поэзии для языка, как отдушина –
Сколько нового было придумано, столько родного,
Ведь не зря наш язык начался с гениального Пушкина,
Ведь не зря Маяковский так искренне бил по больному.
Сколько неологизмов с такими прекрасными формами,
Сочетаний изысканных сколько нам авторы дали!
То, что было новаторством, стало со временем нормой,
Узаконенной словом весомым великого Даля!

Мудрость, опыт, наследие предков в стихах разливаются
Узаконенно в строках ритмичных для нас – для потомков.
Время, словно песок, сыплет зёрнышки быстро сквозь пальцы,
И восходят в душе нашей строки – и робко, и тонко,

Чтоб окрепнуть и вырасти памятью, лесом немыслимым,
С афоризмами, хлёсткими фразами, истинным словом,
С удивительно точными, очень глубинными смыслами
И звучанием древним, но вечным и будто бы новым.

Тот, кто чувствовал в жилах своих и по нервам вибрации
От того, что стекает Вселенная вам на бумагу,
Понимает, как трудно бывает всего лишь сдержаться,
От поспешного, от неразумного первого шага,

Закричав в темноту о родившемся стихотворении,
Не оставив фантазий полёт до утра, до рассвета.
Счастлив тот, кто способен мечту отделить от видения,
И раскинуть над миром, как звёзды, венки из сонетов –

Это путь к Настоящему, к вере, свободе и истине,
Путь к умению чувствовать без эгоизма и фальши,
Чтоб, как дерево стать с каждым словом могучей, ветвистее,
Чтоб тянуться ветвями за солнцем всё выше и дальше…

Проза требует времени, опыта и осмысления,
Но Поэзия – рупор событий и скорости мига,
И стихи – очень часто соломинкой тонкой, последнею
Успевают историю словом и мнением двигать,

Зажигая сердца к осознанию и пониманию,
Философски вскрывая позиции слабых и сильных.
И Поэты не редко идут у судьбы на заклание,
Измеряя количеством строк километры и мили…
Что умеет Поэт? Нет, не только орудовать рифмами,
Собирая в квадраты слова, что разрознены слишком.
Он – владелец кодов от сердец, совмещающий мифы
С настоящим, в котором сам часто становится лишним.

И, сплетая в одно все фантазии, все настроения,
Наделяя героев сомненьем и тонкостью чувства,
Он способен в одно лишь короткое очень мгновение
Превратить просто строки в большое, как Вечность, искусство,

Сделать ярче, насыщенней дни и таинственней сумерки,
Растворить в предрассветном тумане и счастье, и горе…
Бесконечно звучат эти строки в душе словно зуммер и
Бесконечно в стихах разум с сердцем всё спорят и спорят.

Кто-то скажет: Поэзия – способ сбежать от реальности,
Строя замки воздушные, веря в свои небылицы.
Только лишь у Поэзии с тихою гениальностью
Ищем помощи мы, если вдруг приключиться влюбиться,

Лишь она охраняет от быта и жизненной серости,
Заставляя любого вернуться к пылающим строкам,
Признаваясь опять и опять в потрясающей верности
К этим буквам и звукам, расставленным с точностью строгой.

Это разум и чувства, как будто в горниле расплавлены,
Чтоб навеки остаться единством, как силы природы,
Ведь без разума чувства навеки веков обезглавлены,
Как и разум без чувства лишён навсегда кислорода.

Для чего же Поэзия авторам или читателям -
Вот вопрос, что терзает причастных от века до века.
Вероятно, Поэзия – лишь инструмент у Создателя,
Что способен из каждого вдруг сотворить Человека!

Написать личное сообщение    Добавить в список избранных