Рецензия на «Красное море и белая горячка» (Сергей Упоров 2)

А мне рассказ тоже понравился. И, как по мне, это самый настоящий рассказ, законченное, самостоятельное произведение, а не какое-то вступление к чему-то, непонятно чему.
Может, я сейчас буду говорить, что-то совершенно новое для автора, но я как-то уже довольно давно заметил, что наши произведения, после того, как мы их отпускаем от себя, начинают жить совершенно самостоятельной жизнью, которая мало в чем зависит от воли автора. И каждый читатель находит в написанном тобою рассказе что-то свое, иногда довольно сильно отличающееся от того, что думал (и задумывал!) ты сам, когда писал этот текст.
Так вот, на мой взгляд, этот рассказ многослойный и многоплановый. Но если по планам, скорее всего, у большинства читателей разногласий не будет, а если вдруг и возникнут они, то после непродолжительных дискуссий, уверен, какой-то общий знаменатель будет найден, то по поводу многослойности - у каждого из читателей слоев будет столько, сколько он захочет.
О чем этот рассказ? О дружбе. О той самой дружбе, когда ты становишься ответственным не только за себя, но и за человека, которого считаешь своим другом. Когда надо думать не только за себя и свои проблемы, но и за его проблемы. Особенно, когда ты знаешь (или просто думаешь, что знаешь), как их решить, а он - нет, не знает.
А ещё он - о смысле жизни. Который, как то счастье у Аркадия Гайдара. "Что такое счастье, каждый из них понимал по своему". Каждый. Понимал. А вот за смысл жизни понимает не каждый. А если понимает, то, тут уж, никуда не денешься, - по своему. Кто-то думает, что смысл, это - открытие сделать, кто-то - дом поджечь. Ну, если не дом, то хотя бы какие-нить сады. Лучше, конечно, висячие, но за неимением гербовой, можно и вишневые. А кто-то считает, что смысл, это, когда дети спокойно ходят в школу там или даже детский сад, потому как им в своем, детском коллективе не стыдно, что они в обносках. Смысл - что могилы у родителей не заросли травой и бурьяном, а когда ты уходишь с кладбища у всех тех, за кого ты помнишь и кого любишь, несмотря на то, что их уже нет рядом... У могильных плит их всех лежат поминальные конфеты и печенье. А кому-то,
плюсом к ним, положена и пара сигарет из твоей пачки. Да, не курили при жизни они с фильтром, так, звыняйте мужики, сейчас уже без фильтра и не купишь...
И это только два слоя этого рассказа. Два. Но тот, кто прочитал этот рассказ внимательно и вдумчиво... А хорошие вещи и пишут для того, чтобы их читали именно так. Внимательно и вдумчиво. Поэтому все те, кто именно так, найдет в этой небольшой но цельной и умной вещице ещё не один слой. Свой. И не факт, что за этот слой что-то подозревал автор. И это - опять же свойство сильных вещей. В них слоев и мыслей почему-то значительно больше, чем было у автора, когда он писал. В них много зашифрованных в тексте мыслей. Которых хватает на всех.
А ещё... А ещё первую рецензию на этот рассказ более десяти лет тому назад написал Станислав Бук. Которого уже нет с нами. Когда-то, в уже далеком 2008-м, Станислав написал одну из первых рецензий, что я получил на этом сайте. Как сейчас помню, эта рецензия была на рассказ "Мадьяры".
Когда-то он написал мне. Одну из моих первых... А в августе прошлого года я писал некролог на его смерть. Человека уже больше года нет с нами. А я встречаюсь с ним. Иногда вот, так, совершенно неожиданно. Добрый вечер, Станислав Иванович... "Привет, Константин. С улыбкой. Ваш!".

Константин Кучер   20.09.2021 21:55   •   Заявить о нарушении