Снова пишешь стихи без особых на то оснований,
Словно тащишь по дну из кустов убежавший рояль,
Жизнь уходит на то, чтоб пружину сломать на диване,
Чтоб умыться, побриться, понять, что ты бабник и враль.

Жизнь уходит, уходит, уходит, уходит, уходит,
Страшно каждую ночь засыпать от прожитого дня,
Чтоб приснился потом гадкий сон из обрывков мелодий,
Глупой песни о том, как не станет на свете меня.

Просыпаться под утро – в роту пересохшая глина,
А промочишь водой – расплетёт полумёртвый язык,
Глянешь в зеркало – ох – и чему же научишь ты сына,
Когда сам не бельмеса, не в тему, не в такт, невпротык

Что осталось успеть? Обернуться, очухаться – осень,
Бросить наземь озимые, чтоб без меня проросли,
И упасть, и уснуть. Попросить, чтоб будильник на восемь.
Попросить, чтоб поставили. Чтоб поставили. Не завели.

2002 г. (Дмитрий Мурзин)

Написать личное сообщение    Добавить в список избранных

На странице отображаются рецензии, опубликованные 04.2024 в обратном порядке с 25 по 16
Показывать в виде списка | Развернуть сообщения

Продолжение списка рецензий: