Извольте-с.. Я родился поздней осенью, не дотерпев буквально четырех дней до начала зимы. Рос обычным мальчишкой, днями напролет пропадая во дворах. К моему великому сожалению, в детстве я не любил читать. С ранних лет, проявляя живой интерес к точным наукам, я старался обходить стороной русский язык и литературу, что в последствии и послужило причиной моего поступления на механико-математический факультет Ростовского Государственного Университета. Вступительные экзамены не предполагали испытаний по русскому языку, и на радостях, я сдал математику на две пятерки. Десять баллов из дести! Это был мой счастливый билет во взрослую жизнь.
Именно в университете, в моем творчестве и появляются первые серьезные произведения. Несмелая любовь… Пьянящее дыхание весны… Свобода… Ах, молодость, молодость…
Окончательное осознание себя поэтом приходит после написания любимейшего произведения «Я не верю, что я угасну…». Перечитывая его снова и снова, я окончательно перестаю переживать за свои стихи. Мне становится не стыдно. У Михаила Булгакова в романе «Мастер и Маргарита» есть один интересный диалог между Мастером и советским поэтом Бездомным:
…Хороши ваши стихи, скажите сами?
– Чудовищны! – вдруг смело и откровенно произнес Иван.
– Не пишите больше! – попросил пришедший умоляюще.
– Обещаю и клянусь! – торжественно произнес Иван
Именно об этой нечестности, по отношению к самому себе и, снедающим тебя, чувстве стыда, я и попытался рассказать вам в предыдущем абзаце. Себя, как говорится, не обманешь. И уж если твои стихи не нравятся тебе самому, дело труба! Лучше больше не писать.
Преодолев очень важный психологический рубеж самооценки своих произведений, который, я думаю, присутствует в жизни каждого поэта, а так же «математическое» непонимание и шутливое порицание всех этих «слезливых штучек» моими сокурсниками, я стал писать гораздо уверенней. Но и это препятствие оказалось далеко не последним, на пути становления меня как поэта.
Один мой товарищ, очень талантливый, на мой взгляд, молодой человек, отвечая на вопрос – «А сам-то ты пишешь стихи?», сказал – «А зачем мне писать стихи, если есть люди, которые делают это гораздо лучше меня?!» И ведь не поспоришь же! Все предельно просто и очень логично. Я бы даже сказал, смертельно, в особенности для начинающего поэта, который еще не успел уверовать в свои произведения. Но, как оказалось, и из этого логического тупика есть не один выход. Хотя, по большому счету, это умозаключение уже не могло оказать на меня никакого влияния, и сейчас, я постараюсь вам объяснить почему.
Однажды, глубокой ночью, я лежал в своей постели и по памяти перечитывал недавно написанные произведения. Как сейчас помню, во дворе отключили свет, дом погрузился во тьму, и я полушепотом, под одеялом бурчал себе что-то под нос. Эдакое приятное осознание проделанного труда и полученного результата. И тут меня как осенило! Я вдруг понял, что когда мы уйдем, мы не сможем забрать с собой ничего. Ни друзей, ни деньги, ни машину. Предстанем, как говорится, в одной рубахе, со всеми своими грехами и ошибками. Да только в моей рубахе будет карман, и он будет забит до отказа. Моими стихами - тем, что принадлежит мне по праву, и никто у меня этого не отнимет. И мне вдруг стало так покойно и тепло. Засыпал я с едва уловимой улыбкой на устах, по-детски обнимая свой поэтический блокнот. Впервые, за много лет, я был по настоящему счастлив.

Написать личное сообщение    Добавить в список избранных