СтихиСтат.com
поиск   новости   ГЕО   поддержка   видео   продвижение  
. . .

Светланович Федосеев Перейти на СТИХИ.РУ

 

Автор о себе

Светланович Федосеев

Светланович Федосеев

 

Произведения

продолжение: 1-50  51-86 

 

Читатели

Читатель Произведение Дата Время Источник
неизвестный читатель 363   В свободном полёте  14.05.2025 22:00 авторская страница
Юлия Олунённая Алексеева В палате стынет тишина  14.05.2025 21:57 рецензии
неизвестный читатель 362   В мой мир  14.05.2025 20:35 не определен
неизвестный читатель 273   Скромными строками  14.05.2025 20:30 авторская страница
неизвестный читатель 273   Тыща триста и сорок семь  14.05.2025 20:29 авторская страница
неизвестный читатель 273   Ловлю мгновенья красоты  14.05.2025 20:21 авторская страница
неизвестный читатель 273   Атмосфера извне порочна  14.05.2025 20:21 авторская страница
неизвестный читатель 273   Я однажды посмел тонуть  14.05.2025 20:21 авторская страница
неизвестный читатель 273   В свободном полёте  14.05.2025 20:21 авторская страница
неизвестный читатель 273   В мой мир  14.05.2025 20:20 авторская страница
неизвестный читатель 273   В её глазах  14.05.2025 20:16 авторская страница
неизвестный читатель 273   Сплетенье аморфных взглядов  14.05.2025 20:16 авторская страница
неизвестный читатель 273   Я лучше себя растрачу  14.05.2025 20:16 авторская страница
неизвестный читатель 273   Ты опять на коне, побеждать у тебя в крови  14.05.2025 20:14 авторская страница
неизвестный читатель 273   Кофе с корицей  14.05.2025 20:13 авторская страница
неизвестный читатель 273   Ловко спрячу тебя в голове  14.05.2025 20:13 авторская страница
неизвестный читатель 273   Пройден вальс и фокстрот  14.05.2025 20:13 авторская страница
неизвестный читатель 273   Сверхпрочная память..  14.05.2025 20:13 авторская страница
неизвестный читатель 273   Пусть между нами возникла стена!  14.05.2025 20:12 авторская страница
неизвестный читатель 273   Иногда прокричать хотел бы для всех  14.05.2025 20:12 авторская страница

1-20  21-40  41-60   

 

Рецензии

Рецензия на «Порой нежданно объятий улиц» (Светланович Федосеев)

А со временем боль притупится.
Время боли заглушит шаги.
И былое - рубеж, та граница,
что однажды дано перейти.

А со временем боль станет тише,
и настанет другая пора.
Дни светлее в ней будут. Напишет
карандаш и о них, до утра

вспоминая счастливое время,
позабыв о размытом "вчера",
где нам боль доставляли и где мы
от других пострадали... Гора -

причинённая кем-то невольно,
неумышленно, в спешке, без дум,
эта боль. Может, срок этой боли
отведён небольшой: красоту

замечая в мгновениях мира,
погружаясь
в неё
с головой,
каждый может ещё стать счастливей.
Может, есть у судьбы для него
много новых красот и даров?

Много новых прекрасных мгновений,
меньше переживаний о том,
что уже не вернуть - эхо, тени;
что уже не исправить потом...

Может, просто судьбе благодарность
за подаренные нам часы
кем-то счастья - залог от страдания.
Повторить их не сможем, но зыбь

сожалений о неповторимых
тех событьях и встречах судьба
сможет сгладить когда-то другими
постепенно... На белых листах -

очертания кратких, несмелых
просто радости тёплых минут.
Пусть же будет такого мир цвета,
как его наблюдают и ждут.

Из замеченных маленьких мигов,
из деталей и контуров черт
мы сумеем собрать и достигнуть
снова счастья. Ведь красота есть

и в душе, что страдает и любит
своё прошлое, жизнь, когда в ней
видит кем-то оставленный чудом,
на года сохранённый свежей,

ароматней весны, как собрание
рифм-цветов - разноцветный букет,
как салют звонких рифм, как журчание
талых вод и ручьёв, в красоте

воплощённых капелью упавшей
в марте
с крыш
на заре
в оттепель.
Пусть же жизнь продолжается дальше
не с пустого листа, а смелей.

Пусть закружит весна в своём вихре
и подарит сюрпризов букет.
Пусть удача придёт без усилий
и останется рядом: успеть

ей ещё нужно много исправить
и наладить, и снова начать...
Если же изменить нереально -
пусть боль гаснет, а в сердце свеча

хоть одна сохраниться сумеет.
Не остынет она и в метель.
Ведь не знавшие в жизни метелей
и не ведают о красоте их:
о мгновений простой красоте...

Магда Зима   10.05.2025 02:05     Заявить о нарушении
Рецензия на «Снова холодный вечер» (Светланович Федосеев)

Он вновь считал звёзды в надежде,
Что хоть бы одна сорвалась
И он загадал о заветной
Одной всего встрече тотчас...

И он наблюдал снова звёзды
На крыше, и память пришла
И села поблизости тотчас,
Как будто вернулась она,

Как будто назад всё вернулось,
Когда только всё началось…

Но лишь отголоски ночную
Пронзили ту тишь, слух его.

И он смотрел долго так в небо,
И мысли стремились назад,
Его уводили к Вселенной,
Которой он мог лишь писать.

Но он не тревожил отныне
И он не решался опять
Ворваться в её мир, покинут,
И все расстояния смять,
Заполнив водою пустыню –
Целебною влагой дождя.

И звёзды делили ночные
Его одиночества гул,
Где сильные чувства остыли,
Утратив, увы, высоту...

А он по привычке писал ей
И лишь иногда отправлял.
И он провожал звездопады.
Внизу засыпала Земля…

А он сидел, как над обрывом,
На крыше, как будто делил
Он мысли лишь с небом впервые,
Их звёзды услышать могли.

И он не открыл свою тайну,
Скрывая всю боль в глубине,
Отчаянье долго скрывая…

Так ночи ему рифмы дарят,
А он посвящает их ей…

Магда Зима   14.05.2025 00:10     Заявить о нарушении
Рецензия на «Гильотина покрылась пылью» (Светланович Федосеев)

Он Прекрасной писал своей даме,
Её помня с течением дней.
Её имя в стихах отзывалось,
Всё в шагах отдавалось стихами,
Словно эхом, оставленным ей.

Он писал много дней о любимой,
О единственной в мире мечте.
Её имя в стихах разносилось
В сотнях звёздных миров и систем*.

Он писал о любимой десятки
Своих самых заветных листов.
Всё, что мог, он хотел бы отдать ей,
Только ветром разлук унесло,
И осталось так много в былом...

Он писал только реже и меньше,
Может, дней унесла суета
Своим вихрем, но помнит, конечно,
И она, кем успел он ей стать…

Он писал, с каждым шагом всё дальше
Уходя от момента, когда
Им пришлось разойтись, попрощаться.
Закружил жизни их ураган…

Он писал в своих дальних поездках,
В разных странах своих, городах,
Словно фото их делали вместе,
Словно с ней путешествовал там.

Он писал, он надеялся, верил,
Ждал её… Пусть он верит в себя.
Его боль успокоят недели,
Исцелят, а страданий не длят…

*Звёздная система – как Солнечная. Солнце – тоже звезда.

Магда Зима   10.05.2025 02:02     Заявить о нарушении
Рецензия на «Болью словно холерой скошено» (Светланович Федосеев)

Иногда он, устав от разлук, ей писал откровенно
И спасал себя так от тоски, суеты и потерь.
Как и прежде, он в лучшее верил, бессильно что время
То, что создали вместе, разрушить, стремился к мечте.

Иногда вспоминал, как всё только у них начиналось,
И хотелось часы с ней счастливые остановить.
Накрывала ночь город своей тёмно-синей вуалью,
Где всё чаще с весной вспоминались слова о любви.

Иногда приходила надежда на смену унынью,
Опасению забвенья, что стих станет реквиемом.
Он нечасто писал, но романтиком был и доныне,
Пусть ему не хватало тепла и нередко в былом.

Он хранил одной верность, любил и берёг в сердце образ,
И, наверное, лучшие дни и стихи впереди.
Он ещё очень молод... Как красоты солнечной много
В его мире и жизни, что только осталось ловить

Эти краски и впитывать порами, чтобы сумел он
Написать те картины не раз в своих тёплых словах,
Сохранив взгляд на мир первозданным, чтоб вмиг вдохновенье
Помогло жизнь украсить, чтоб стала светла и добра.

Он писал и старался пробраться сквозь тернии, чтобы
Воспарить снова к звёздам, свой трудный момент переждав.
Каждый раз помогал ему в этом заветный тот образ,
И в края лета, зноя зимой его муза вела,

Там, где по кромке моря гуляет тот ветер волшебный,
Где казалось, они с ней умели ходить по воде,
Где пытался раскрыть он её те загадки, секреты,
Где попал в её омут очей, чтоб их в рифму воспеть,

Где пришлось пережить много трудностей, разочарован
Он бывал, но любовь побеждала в душе каждый раз,
Где пытался он выразить счастье тревожное снова
Или только тревоги ночами движеньем пера

И куда возвращался он снова, борясь и надеясь,
Где сверкал над волнами всегда чистый солнечный свет,
Где нет взглядов, улыбок теплее,
Где ждёт шагов берег,
Где ответы найдутся на каждый вопрос, по росе

Пробежав на рассвете средь трав, где цветы лоскутками
Пледа, кем-то сплетённого на зиму, чтобы укрыть.
И слова их остались цветами на долгую память,
И цветы эти вянуть не будут в букетах, ковры

Их раскинулись вдоль по лугам во всю ширь даже в зиму.
Пусть же люди зовут своё счастье, украсив так мир,
И помогут в невзгоды ладони и голос любимых.
Пусть пореже грустят, не сдаются метелям они.

Ведь в любой зимний месяц – конь белый - сильней сердца пламя.
И пытался бороться он с вьюгой, сражался порой
И один, но он верил в любовь и порою писал ей,
Чтоб она тоже вспомнила счастья минуты одной

Их истории, что для него была сказкой, лелеял
Что он долго и не поддавался ветрам и снегам,
И, увидев тот красочный мир в её глаз отраженьи,
Он ей свой понемногу тогда раскрывал, отдавал

Своё лучшее, сильные чувства, слова, как букеты,
И укутал от ветра зимы в тёплый плед расписной,
Сшитый из лоскутков за недели и годы, чтоб лето
Ей напомнить рисунком своим даже белой зимой…

Магда Зима   14.05.2025 01:21     Заявить о нарушении
Рецензия на «Ты опять на коне, побеждать у тебя в крови» (Светланович Федосеев)

Он клёном назвал себя, с грустью опавшим.
Но почва питала его корни влагой.
И он на ветру лишь качался ветвями
зимой, поздней осенью, что задержалась.
И ветер срывал его листья без жалости,

и он стоял в шелесте тихом и слушал,
как ветер ему напевал всё о том же:
что март приближал каждый день, что им прожит.
И это предчувствие в воздухе кружит

весны, наступающей часто внезапно
капелью ночной, замерзающей в льдинке
и снова себя возрождающей в дымке
зари, побеждающей в их поединке
с зимой, как из пепла - огонь, возрождаясь,

как Феникс, восставший из злой золы белой
и серой; как лёгкое вольное пламя.
И март уже почву питает снегами,
растаявшими от его упований,
всё глубже к корням устремляясь растений,

деревьев... И вот уже клён видит ночью
весенние сны... или это реальность?.. -
что март уже знает исход, подбираясь
к апрелю, своей снежной влагой намокший.

В туманах, как будто в росе, листья клёна,
как будто опять наступает, исполнен
тепла, летний сказочный солнечный полдень;

как будто роса испаряется мигом
с ветвей всех деревьев, живительной силой
наполнив листву, чтобы ярче светилась
в луны, солнца свете своём отражённом
от каждого листика в пышной кленовой,
резной, как есть пальцы у каждой ладони
и линии судеб, что неповторимы,
той кроне,
походит что на коня гриву.

...И вот уже май в своей дали лиловой,
где лишь зарождаются листья подспудно,
почти незаметно сначала в старинной
лазури небес, как на гжельском фарфоре.
И вдруг выясняется: есть ещё порох,
чтоб вспыхнул из пепла руин костёр, путь им

себе осветить чтоб в ночной мгле кромешной.
И вдруг на казавшемся высохшим, полном
заноз стволе клёна, несмело напомнив,
что всё же весна, появляются те же

зелёные светлые листья в зачатке,
чтоб вырасти вскоре в большие и гладкие,
омытые ливнями, белой грозою,
укутаны в ветер небес синевою.
И май позовёт в свои нежные зори,

пропахшие морем
черёмух, сирени
легчайших оттенков,
душистых и терпких,
пронизанным насквозь зелёным свечением
листвы сквозь мелодии птичьего пения,

озвучившего все дубравы и рощи,
сады и леса, и поля в стрелках малых,
пока невысоких, что, лишь пробиваясь,
там травы пока оставляют цветами,
готовясь подняться в небес кобальт точно,

готовясь взмыть ввысь - разноцветным узором,
как пёстрый костёр, что пока не был собран
в букет, воскресить чтоб потухшие жерла
вулканов, как чаши огромных размеров.

И травы смиренно в тени под защитой
деревьев стоят в знойный день малахитом.
И травы там пьют те же воды подземных
источников, рос, что высокие дебри

деревьев,
где гнёзда себе уже свили
все те птичьи стаи, чтоб взглядом орлиным
и песней своей расписной соловьиной
окрестность всю вмиг огласить, сделав первый
вдох воздуха мая,
что создан апрелем,

когда только почки едва пробивались
и там ещё не было гнёзд под плащами
пока беззащитных пред ветром деревьев,
пред вьюгой зимы, перед громом весенним,

ветрами бездушными осени влажной,
когда опадал клён Есенина так же,
как будто предвестник его окончанья
стихов. Он умолк, лишь сгорев. Но сквозь время
всем стало яснее,
насколько он гений...

И так стоял клён, ожидая природы
под солнца лучами скорей пробужденья.
Он верил и знал терпеливо, что в центре
всего мироздания - чувства, что могут

вдохнуть во всё жизнь даже в зимнем разгаре -
её золотых и пурпурных, и алых,
сиреневых: листьев, вечерних закатов
пред пеленой ночи, что клён, наступая,

сковала морозом своим, расколовшим
звенящую тишь в его ветках хрустальных
всю в клочья...
Она, как гроза, что грохочет,
как гром, собиралась она, словно сабля
его пышных молний, ствол клёна разрушить.
Но клён не сдавался огню зимы, тушит
что властно любой высоты в сердце пламя,
свой белый костёр в вышину направляя.

Он выстоял зимы и ночи бессонных
опущенных век, под которыми кто-то
всё ставил пластинки, крутил фильмы, фото
листал хаотично в старинных альбомах

рукою упавшей, не зная пощады...
Клён лишь опустил свои ветви, как руки...
Но шла уже лёгкой походкой, без стука
своих каблучков, босиком весна, плакать
заставив дороги, снега и закаты

и падать - капель и дожди, и свет солнца,
лучи притянув, как магнитом, поближе
к земле, где застыли деревья, спустившись
на землю с небес, пригибаясь и голос
уже потеряв, и сутулясь, и горбясь

от ветра, прижавшего гордую высь их
к земле... Но колдует весна, чтоб хватило
всем радости под её небом тем синим,
простора - всем тем, кто взлететь устремился,

здесь места себе не найдя, твёрдо стоя
на свежей от ветра и майского грома
земле, что смогла приютить травы сорных
растений, деревьев, сильны что и стройны,

пока молодые, как вечная юность
весны... Пусть зима и мощна и сурова,
как полная сил, чтоб хозяйничать в доме
Земли нашей, мачеха, что тоже порох
ещё сохранила до следующей пули,
до лучших времён своих, новых пришествий...
Но вот и весна, когда каждый, как в детстве,
увидит, как звёздами ночь улыбнулась -

не всем, а ему, как весна, расписавшись
на сердце чернилами ночи безлунной.
И каждый - творец в эту пору, придумать
что может путь к звёздам без корабля даже,

космической дальней ракеты, ступени
что грусти отбросит,
настигшие в осень.
Её металлический, вроде бы, корпус,
что неуязвим... Но там сердце - мотором
шаги отбивает по неба просторам.
И лестницу преодолеет, лелея

мечту, только тот, кто взбирается всё же
по этой горе, возвышается так что,
крута и упряма.. Но пик её взявший
подобен очнувшимся клёнам от спячки,
подобен всю боль пережившим, кто прожил,

её пропуская сквозь сердце, что хрупко
и тонко, как каждый лист клёна, как мудрость,
как утро,
что встретил он где-то в подножьи
горы, лишь готовясь ступить на дорогу,
что лишь предстоит проложить в гору, строго
себе приказав не бояться и позже
шаг всё-таки сделав, чтоб не отступиться,
назад повернуть не сумев к лёгкой жизни,
где не было чувств, для него слишком сложных..

Ведь этот наполнил путь сердце и сделал
жизнь ярче, красивее, выше, полнее.
Ведь трудно тащить пустоту, даже тяжко.
И груз любви тоже
тянуть нас не должен,
тащить нас ко дну, толкать в пропасть всё дальше,

к обрыву вести, звать коварно к паденью,
в забвенье, безвестность от веры в людей нас,
в себя. В том числе, потому в каждом мае
клён вновь зеленеет листвою, ветвями,

приветствуя ветер и каждого, мимо
него кто проходит, роскошною гривой.
И пенятся, как пузырьки вин шампанских,
в его кроне птиц голоса, удивляясь
весне и всему, что вокруг они видят.

И воздух прошит нитью бережной цвета,
как вышивки. Пяльцы деревьев воздеты
к горам облаков, словно склонам, покрытым
снегами, где музыка тает устало
в разреженном воздухе, не долетая,
как не долетит туда птица простая
и как не коснётся весна его пика...

А здесь торжествует в листве птичий гомон
и пахнет раздольем
зеркальным зелёным,
что ловит все капли дождя, как осколки
небес и громов, и ликует под долгим
сиянием солнца, весной упоённым.

И клён так задумчив, как в стужу, но мягко
проводит весна по ладоням, пока что
совсем небольшим, как копну, шевелюру
его треплет ветер, листая закладки.
И шелест блокнотов тревожный раздался
с зелёными листьями тихо и юно...

Магда Зима   10.05.2025 01:59     Заявить о нарушении
Рецензия на «Твой minimalный стиль» (Светланович Федосеев)

Он помнил о ней очень долго –
Застыла в кристалл тишины,
Как будто из льда Амазонка,
Фигура из ряда немых,

Из ряда актрис их немого
Порою кино – на века…
Он очень о ней долго помнил
Да встречи по свету искал.
Он очень о ней помнил томно:
В её была память руках –
Опять, на повторе и снова:
Секунды слабей волоска
И тоньше… Но он так же помнил,
Её не желал отпускать.

И каждое воспоминанье
Потом становилось иным:
Прекраснее и долгожданней,
Чем в первые месяцы зим…

И каждое воспоминанье,
Умноженное на сто раз,
Врезалось устойчиво в память
/Врезалось в сверхпрочную память/ –
Она к перегрузке вела –

Не к перезагрузке, поскольку
Отрывки из памяти их
Отрезками свежими долго
Ему становились в пути,

Как будто всё было вчера лишь:
Они так новы и легки…
Проклятьем ему стала память
И не позволяла уйти

Из мыслей о прежней любимой –
А значит, из прошлого их,
Где кто-то уплыл белой льдиной:
Она или он в страшный миг.

Она стала стылой и мёрзлой,
Потом стал таким к ней и он…
И льдина плыла курсом к прозе
Без разных «спаси» и вопросов
На Северный полюс тайком,

Плыла в Антарктиду – к пингвинам:
Ему дрейфовать лишь теперь
На созданной ей в спешке льдине,
Небрежно отколотой ей,
Никак не встающей на мель…

Магда Зима   10.05.2025 01:56     Заявить о нарушении
Рецензия на «Ломались принципы ненароком» (Светланович Федосеев)

Из капель складывалось море,
Дни – из минут, а из стихов
Сложились контуры истории,
Как он её поведать мог,
Где он стал автором, героем
Стал главным, верным ей давно.

Из капель складывались годы,
Где он страдал всё по одной.
А сколько океан накопит
Ещё дождей из грозовой
Той тучи, подгоняет вой
Что ветра над морской волною,
Над необъятной глубиной?..

Над синевою океана,
Что складывалась из росы
Дождей осенних, что из рваных
Струились туч, словно из ран их,
Из капель малых и простых,
Образовали что разрыв

В мохнатом тучи одеяле…
Из капель складывался пазл,
Что понемногу собирал он,
Один оставшись, растворясь,

Уйдя из поля зренья
В тени
И превращаясь в синий дождь
Из тучи, что пришла мгновенно
И заслонила небо, что

До этого сверкало ясной
Безоблачною синевой.
Но тучи собрались, и краски
Померкли в мире для него.

И ярче сделались и чище
Явленья под дождём, что лил
Минорной осенью, что ищет
Себе друзей между людьми.

Ей ближе те, кто так же грустен,
Дороже те, в ком есть тоска...
И он стучался к ней, как в устье
Стремится белая река,

Из грозового перевала
Пришедшим музыкой дождём…
Из капель-мигов состоял он.
Из счастья соткан был, как сон,

Когда она ещё пороги
Покинуть сердца, по'вести
Не собиралась… Как он много
В себе сберёг из счастья их,

Как белых выгоревших солнцем
Песчинок – берег, летний пляж,
Как капель – море, где несётся
Под небу чайка, не тая

Блаженства, наслажденья летом –
Так много он сумел сберечь,
Хранил в себе оттенки света,
Как радугу – палитру, где

Все переходы наблюдая,
Можно заметить сотни капель
Воды и света – он хранил,
Как золотых крупиц – старатель,
Отмыв от времени, в тени,

Отмыв от мелких ссор и будней,
От шелухи всей наносной,
Он прятался, скрывался, люди
Чтоб не тревожили покой.

Он в жизнь её не вторгся ветром –
Лишь постучал дождём в окно.
А мог стать доброю приметой,
Где всё песком занесено

Археологии раскопок,
Как на морском том берегу,
Где всё заметено листвою
Ветров прошедших, синих туч,

Где всё залито шаг за шагом
Тех капель ливня по стеклу,
Где долго дождь бил в ставни, падал
И плакал о своей утрате,
А ветер лес к земле пригнул,

Где ураган промчался стрелок,
Деленья, словно кони, что
Промахивали всех часов,
Что бились на запястье, где мы
Услышать можем пульса стон

И записать кардиограммой
Неровный бег сердец, что кровь
По венам гонят, словно конь
Секундной стрелки с эры давней
Так безоглядно и легко,

Так беспощадно, безрассудно,
Не слушая сердец и нот,
Что кто-то написал о чувствах
Душой, вложив туда глоток

Из белых капель и песчинок,
Как будто с берегов морей,
Из туч огромных цвета дыма -
И рокот грома над своей

Страной в ту пору мая, где он
К ней привыкал сильней и вглубь
С любым глотком и шагом, сделан
Что был по берегу, идут

Где волны, приближаясь валом
Девятым шторма, берега
Пытаясь затопить, что дал он
Родное имя на века.

И собираются дозором
Над чайкой беззаботной той
И над беспечным прежде морем
Все тучи дождевой рекой,

И ударяются о волны
Их капли, переполнив вмиг
Морскую гладь сплошным потопом,
Слепым потоком перекрыв.

Выходит море из границы
Своих гранитных берегов,
И дальше путь его стремится,
И разрастается поток.

И кажется, что эти капли,
Что на окне её, прильнув,
Так странно синевою пахнут
Морской, приблизившись к окну,

Что наконец былого тени
Ушли и испарились в тьме,
Что проступил из них доселе
За маской автора портрет,

Что прятался и рассказать мог
Лишь скупо, мало о себе,
Что посвятил свои ей залпы
Салюта, грома, что с небес

Гремел и грохотал под росы
Своих дождей после зимы,
После седых её морозов
И спячек лирики немых.

Казалось, что дождя дыханье,
Сиянье капель на стекле
Напоминало ей о дальнем,
Что героинею своей

Её обрёк стать безымянной,
Неведомой другим, портрет
Нарисовав словами тайны
И каплями ей на стекле
Своих красивых всех дождей

Осенних, что рождали осень
И были созданы при том
Самою осенью неброской
И ночью, рифмами его,

Что он писал в тени, ушедший
В то зазеркалье, где мираж,
И скрылся там, но в отраженьи
Был виден на листах стола,

Был виден слепком своих линий
Ладони и похож на все
Те капли красок, героиню
Что выводили на листе,

Не торопясь, смакуя каждый
Штришок на белом, как туман
Из капель облаков, что жаждут
Свой город напоить сполна…

Магда Зима   10.05.2025 01:55     Заявить о нарушении
Рецензия на «Ночь неспокойною нынче будет» (Светланович Федосеев)

Когда темнота опускалась ночная
на город, который их с ней познакомил,
он часто грустил, встречи их вспоминая,
смотря из окна, как опять фонарями
на фоне небес зажигался их город...

Когда день заканчивался понемногу,
оставив на память лишь несколько мигов,
о них вспоминал даже тёплый весь город -
их радостных, любивших жизнь и любимых.

Когда все устало спешили согреться:
кто - чаем, кто - дома теплом, кто - семейным,
о них вспоминали окрестности - весь их
по городу путь, что прошли они вместе,
и каждая улиц привычных скамейка...

Когда затихал ритм пустевших проспектов
и к сну отходили дома, тушив окна,
о них вспоминали на лестницах "клетки",
пролёты, где эхо ещё не умолкло...

Когда уходили ещё одни сутки,
оставив росу на своих листьях, травах,
тревожила память
сам город, что любит
всех тех, кто живёт, дышит в нём и мечтает

о всех неисполненных в жизни желаньях
несбывшихся всех для влюблённых историй...
Когда поддавался уже дрёме город,
уютной спокойной
ласкающей дрёме,
о них вспоминали маршруты и тропы,
а город, где он себя чувствовал дома,
в самом пеньи ветра ловил его шёпот,
который промолвил неслышное что-то...

Магда Зима   10.05.2025 01:50     Заявить о нарушении
Рецензия на «Все живые истории пишутся по ночам» (Светланович Федосеев)

Он о ней вспоминал до сих пор по ночам,
как о лучшем, что было, прошедшем давно.
И как будто ему клин осенний кричал
журавлей, улетающих вдаль, как зимой

доносились ему птичьи трели во сне -
всё о той же, о ней, что забыть не сумел...
Он бы отдал всё то, что имел, за одну
только новую встречу, наверное, с ней,
чтоб в любимых глазах, как тогда, утонуть...

По ночам он терзался, и разум молчал -
сердце билось всё чаще, сильнее, больней...
Если б можно легко, как усталость, с плеча
снять прошедшее время и память о ней.

Его чувства тогда затмевали туман,
что пред ним расстилался, скрывая её.
Был неведом ночным окнам, тёмным домам
её образ, чьей тайной он был поглощён,

упивался до самой зари за чертой
горизонта, где солнце свой бег по Земле
начинало, отсчитывая новый день,
где её снова не было... Только одной

приходили толпой, кто не нужен ему,
мимолётные гости, не в силах постичь...
А он глаз не сомкнул
сквозь её тишину,
и не таяли тени былого почти,

обступая его... Где же скрыться от них?..
Ночь пыталась помочь, как и музыка, но
он никак не хотел забывать о любви,
и поэтому, видно, забыть и не мог.

И играли на струнах души, чуть задев
за живое, чтоб всё обсудить, языки...
А она - за горой пролетающих дней,
и они бесконечно, увы, далеки.

Не могли ему слухи и сплетни помочь.
Не имели значения множества слов.
Он опять уходил в одинокую ночь,
ведь, казалось, сказал ей уже то, что мог.

И, не чуя от холода ног,
он бежал,
от соблазнов, иллюзий былого спеша.
И кружила его карусель волшебства,
что она распыляла тогда по дворам,

по углам, пропитав его стены, чтоб вновь
он не мог бы уснуть от мечты об одной.
Без неё было холодно, словно в краю
засыпающих льдов, что хранят столько снов,
столько чувств, чтоб за годы, в предшествие дню,
вспоминал безрассудно в деталях их вновь.

Проходили гирлянды бессонниц в ночи...
И всё чаще и дольше теперь он молчит.
Он не верит в любовь и не смотрит в окно,
что светило тогда для него одного.
Имена проплывали... Толпы голос стих...
Но остался на память тот прежний мотив:

его музыка лишь для неё из ночей,
где остался он, может, навеки теперь...
Обречённо он был одинок, не стремясь
к теплоте рук и губ приходящих едва
к нему в гости... Порой и простые слова
вспоминал, что она обронила тогда:

её голос важнее был, выше всего,
был весомее всех голосов и тех лож,
что ему аплодировали с давних пор,
когда он был оставлен, как в сердце тот нож.

Её взгляд был родней, и ладоней тепло
отпечаталось в сердце, как прежде, живом.
Он ещё написал бы немало ей строк,
если б время её от него ни вело

в те неведомы дали,
где весь её мир,
где она постигает
загадки любви,
где её лабиринты и тропы, ему
неподвластные, чтобы замкнуть
их в свой круг,

там, где чудо ещё где-то в мире живёт,
где улыбка её и её те семь нот,
что он не разгадал или не распознал,
где она ему больше нужна
всех вокруг,
где спят мирно другие миры и дома
без неё под луной, что сияет без мук...

Там, где плавится лёд под сиянием глаз,
где она прикасается точно едва,
как к хрустальному, нежно, как только она,
там, где всё быть иначе могло для двоих,
где он мог научить её светлой любви,
там, где слёзы не горя и боли текли,

где всегда бродит лето, теряясь меж туч,
где осталось их счастье - ловить на лету
те улыбки, слова и касанья едва
по такой нежной коже, как сердце его,
обнажённое перед огромной толпой,
где он только в нечастых стихах вспоминал
об оставленных шрамах той тонкой рукой...

Его бледная кожа тот помнила след:
её тонкая кожа, как бархат, под тем
огнём рыжих волос, что не гас и в воде
тех холодных дождей, что и память успеть

могли медленно, неотвратимо залить,
но они, превратившись в снега, не могли
смыть тепло её рук, её взглядов и слов,
что из памяти так никуда не ушло.

Магда Зима   14.05.2025 01:17     Заявить о нарушении
Рецензия на «Поднимайся на крышу, увидишь меня» (Светланович Федосеев)

Он волком-одиночкой всю жизнь был,
И с этой долей мог уже смириться,
Не ждать тепла и ласки от судьбы,
Улыбок, смеха, добрых слов от жизни.

Он волком-одиночкой был всю жизнь,
Хотя она пока лишь начиналась
Под светом дальних красочных вершин,
К которым он стремился так большим
Своим, всем в ранах, сердцем – пусть один,
Для себя трудными порою временами,
Чтоб водрузить на пике снова знамя.

Он волком-одиночкой был всегда:
Возможно, он питал к уединенью,
Молчанью тягу, чтоб могли гадать
Лишь люди, кто же он на самом деле…

Он волком-одиночкой быть устал.
Но находил в себе едва меняться
Резервы сил после зимы, чья сталь
Сковала его волю, словно настом..

Он волком-одиночкой жизнь
томил –
Она о нём томилась, отзываясь,
Пока они с ней коротали дни:
Не так уж они долги были с ним,
Пока они с душой были одни...
Он никого в минувшем не винил,
Как перестал себя винить напрасно:

Он волком-одиночкой мудрым стал –
Так повелось от прежних бед и боли…
Но в жилах текла
мира
красота,
Которую давно любил любою…

Он волком-одиночкой был изрыт,
Как будто горе в нём копало
нору…
Оставив у подножия горы
Своё, родным что стало, близким, горе,
Он лучшее в себе теперь открыл
И осознал: как никогда, свободен.

Он волком-одиночкой свет прошёл
На закалённых крепких быстрых лапах.
Он был своим страданьям посвящён
И разочарованьем не прощён,
Внезапно обнаруженным когда-то…

Он волком-одиночкой отдыхал
В своей норе – лесной, где
горный воздух
Озоном пах, как каждая строка,
Которую он рифмовал серьёзно,
Риторикой заполнив плен вопросов,

Не думая о гибких запятых:
Его текла рекой просторной мысль
Прозрачности глубокой, чистоты,
Точно писал художник холст свой кистью…

Он волком-одиночкой о войне
Мог вспомнить иногда – но не с собою?..
Которая бывает лишь сложней,
Где тяжело себя готовить к бою…

Но хорошо, когда врагов извне
Себе не видит волк тот одиночка,
Не забытью предавшись, а весне,
Не обретя забвенья даже в ней,
Читая мысли друг у друга тотчас…

Магда Зима   14.05.2025 01:14     Заявить о нарушении

Избранные автором:

Добавившие в избранные автора:

Дополнительно по данным STIHISTAT.COM: ( ? )

@stihistat
StihiStat on FaceBook