Почему я вообще сочиняю стихи

Я в детстве лепил из песка куличи,
стараясь, чтоб были подобны
по форме таким, что готовят в печи,
хоть знал, что они несъедобны.

Теперь же, когда мне то горько, то грустно,
леплю я стишки, как из снега снежки,
стараясь не столько, чтоб были искусны
по форме, но вкусные, как пирожки.

И эти стишки, как по ткани стежки,
плету я коряво и криво,
но эти грешки, как кривые смешки,
защита от нервного срыва.
. . .


Давно не рвусь ни вдаль, ни ввысь я,
но требует труда душа,
и мысли, жухлые, как листья,
в мозгу шевелятся, шурша.

Мне их шершавый шорох внятен:
живя, мы пишем свой роман.
А мой и прост, и незанятен –
я автобиографоман.

Написать личное сообщение    Добавить в список избранных

Записки психотерапевта (23)

Произведения (81)

Перевоплощения (21)

50 лет с правом переписки (5)