Для кого-то меня не существует… Просто нет. Понимаешь?

А кто-то пройдет мимо, не обратив никакого внимания. Скользнет безразличным взглядом по лицу. Разрежет узкими плечами тугое пространство города, захлебнувшись в его беззвучном крике. Исчезнет, туго упакованный в металлическую коробку транспорта, как марципан в подарок грузной соседке тете Дусе. Она давно собиралась сесть на диету. Только до сих пор не может накопить достаточно средств на бесценные граммы силы воли… Банально…

Но вот человек. И каменные джунгли. И светофоры. И машины. И шум. И временное безденежье. И плохое настроение. И умиротворение. И знакомый мотив в его ушах. И взгляд, задержавшийся на рваном теле обыкновенного кленового листа. В луже. На обочине проспекта. В Минске.

Ну, здравствуй. Это я.

Как долго я тебя ждала. Наверное, всю свою, пока еще короткую даже по человеческим меркам, жизнь. Странно. Ты просто смотришь на этот обрывок осеннего счастья, а мне кажется, что на меня. Я чувствую, как мои мысли током проходят по твоему телу. Вот оно, тепло. Это я. И я счастлива. И мне не важно, кто ты - мужчина, женщина, бабушка, дедушка или ребенок с широко распахнутыми глазами. Просто в эту секунду ты – мой. А это – самое главное. Просто я тебя люблю. Очень. И ты мне нужен. Правда. Как никто больше в этот момент скупого откровения. И я тебе благодарна за то, что ты есть. За то, что ты нашел меня в размытой акварели будней. За то, что ты остановился и увидел эти прожилки обычного кленового листа, безжалостно раздавленные шинами. За то, что ты заметил это также, как сделала я, ровно час назад, на секунду остановившись в повседневной спешке у распятой ладошки на краю дороги. Я оставила на нем отпечаток себя. Он для тебя.

… Очередной вечер. Я подхожу к окну, в стекло которого скребется высотками город, и включаю плеер. Моя любимая песня…

И спеть меня никто не мог заставить.
Молчание – начало всех начал.
Но если плечи песней мне расправить,
Как трудно будет сделать так, чтоб я молчал.
И пусть сегодня дней осталось мало.
И выпал снег, и кровь не горяча.
Я в сотый раз начну опять сначала,
Пока не меркнет свет, пока горит свеча.
Пока не меркнет свет, пока горит свеча…

Сколько раз в своей жизни я стояла у таких вот окон?

А сколько их еще будет? И больно, и радостно душе от соприкосновения с гладкой, остывшей кожей стекла, под которой тревожно-гулко стучит сердце обнаженной столицы.

И сколько еще будет меня для тебя?

И могу ли я рассчитывать на бесконечность?

И все же…

Благодарю тебя за все…

ОЛЯ Д.

Написать личное сообщение    Добавить в список избранных