Я родился в деревне, весной,
А по счету у мамы – восьмой.
И хотя родом я – «от сохи»,
Меня в плен захватили стихи.

Как без света, воды и огня
Не прожить без поэзии дня.
Как Есенин, Высоцкий, Кольцов
И убитый любимой – Рубцов.

Говорят, что я тоже поэт,
Но живу уже 70 лет.
У талантливых жизнь коротка,
Потому и искрится строка.

Как пишу – не судите меня,
Ведь, в костре уже меньше огня.
Но пока же костер мой горит,
Будем жить, и любить, и творить!

Написать личное сообщение    Добавить в список избранных