Да, поэт присяжный
Меня тут не перешибет.
Видали, как пекутся пышки?
Сначала масло вскипятят,
И комья теста - бух подряд
В котел, где масло - аж до крышки.
Выходят разными порой
Они оттуда: та - примятой,
Та - круглой, та - продолговатой,
Та - подгорелой, та - сырой.
Вот так поэт печет стихи.
Слова помнет, помнет, как тесто,
Пока не станет мысль на место,
Освободясь от шелухи.
Все это, как в котел, наспешку
Он на бумажный лист швырнет,
С надеждою, что льстивый мед
Замажет горечь и насмешку.
Печет, печет за строчкой строчку, -
Не покупают ни одной,
И пекарь сам своей стряпней
Давиться должен в одиночку.

Написать личное сообщение    Добавить в список избранных