Стихи пишу давно, но редко. Только когда накипает. Они сами тогда и пишутся, собственно.

Зачем пишу я, белый лист
Напрасно горечью марая?
Он был так девственен и чист,
Как в ясный полдень небо мая.
Зачем душа моя младая
Напрасно жаждет передать
Ему страдания печать,
Извлечь из бездны звуки Рая?

Зачем покорное перо
В кривые строки буквы пишет?
Оно бессильно и немо.
Те строки жизнию не дышат.
Фантазия напрасно ищет
Слова, способные вполне,
Рой чувств, бушующих во мне,
Сказать. Никто их не услышит.
(1995)

Гораздо больше я люблю читать стихи настоящих поэтов. В основном классиков. Здесь я случайно, и, оказывается, сейчас пишется столько прекрасного (мне казалось, все только деньги зарабатывают или правду матку рубят в стиле "чем грязнее, тем правдоматочнее". Оказывается не все...). Хочется сказать спасибо людям, которые дарят нашим душам красоту слова, любовь, мудрость... поэзию.

Большое спасибо всем, кто оставляет свой отзыв. Еще не научилась оставлять благодарность в самих отзывах.

Написать личное сообщение    Добавить в список избранных