В древнем городе во Каргополе жил-поживал Илия один, добрый молодец. Двадцать лет прожил Ильюшенька без малого, землю топтал босыми ножками, на людей смотрел, себя показывал. Только вырос он, перестал ночи спать - стал стишки писать да песни складывать. Не спроста запел - много лет прошло, как взял в руки он гитару звонкую, много бились с ним люди добрые - Олег-свет Михайлович да Евгения Алексеевна. Много слушал Илья разных сказчиков - всех не перечесть, но среди них есть и поэты проклятые (Шарль Бодлер и Артюр Рембо), есть и наши поэты серебряные (и Есенин Сергей - всем известный теперь - Велимир-будетлянин, Александр Блок, еще многие светлы головы). Выше всех ценил добрый молодец тех, что времени колокольчиков - Костю Кинчева да Александра Башлачева. А как сам сочинять начал песенки, понял он - не простое занятие, ведь в стихах можно всё, что хошь сказать, только как же - так, чтоб понятней стать. Да так стать, чтоб не опопсовиться, ведь душа истомленная хочет праздника, хочет сделать так, чтоб увидели люди добрые как нам в мире жить да по-божески. И теперь он в том же раздумии - пишет кое-что неспеша, ползком, и не слышит покуда прощальный гром. P.S. Также ждёт Илья слова честного про стишки его и про песенки. Хоть корявые, только весь он в них. И не всё еще спел, что думалось...>>>>>>> Милости прошу. Хлеб да соль.

Написать личное сообщение    Добавить в список избранных