Я сижу под тусклой лампой.
За окном крадется ночь.
На столе лежит бумага -
Она мне в силах лишь помочь.

Будет белый мой листок
Местом гибели чернил,
Ведь стихи из пару строк
Я душою начертил.

А строки - это мысли те,
Которые ловлю порою.
Но удержать мне их в себе
Не получается - не скрою.

Бумага стерпит и любовь,
И страсть бушующую тоже,
И человеческую кровь
Она терпеть так долго может!

Написать личное сообщение    Добавить в список избранных