Ветхая школьная тетрадка, разваливющаяся на листочки в клетку... Стихи, начатые в 2 часа ночи и продолженные на уроках физики... строчки, намеки, отдельные слова на полях записной книжки... обрывки, написанные в аэропортах и самолетах... горение, мечты, надежды, темного дерева, еще мамин, лакированный стол и зеленое кресло... острые, пронизывающие мгновения счастья, когда я начинала или заканчивала рассказ, картину, рисунок... Неужели это было со мной? И хочется крикнуть «Да! Да, Боже мой, это я! Ты помнишь?! Ведь правда, что это была я?!» 15, 17, 19, 25 лет - все это в тетрадках, дневниках, разрозненных файлах, и вот мне уже 30 лет. Душа не горит, а тлеет. Вот и собралась я темный лес за хворостом. Опубликованное здесь - заметки на узких, зарастающих обыденностью и глупым довольством тропках памяти, зарубки на деревьях моих надежд и проектов – напоминания о том, кем я была. Ваши стихи – указатели и обереги.

Написать личное сообщение    Добавить в список избранных