Маша Покрасс
(veradanton)

Рецензия на «Чужой город» (Маша Покрасс)

Что я могу сказать про это? Написано хорошо, грамотно, стильно. Я тут на proza.ru недавно, не разобрался еще с местной тусовкой, но когда после всех этих безграмотных, расхлябанных опусов, непонятной направленности и неопределенного жанра, встречаешь подобный текст, то начинаешь тихонько радоваться... Я прочитал его два раза и все-таки уловил идею... Что наши сны - это размытые аллюзии прошлого или будущего, во всяком случае у меня сложилось такое впечатление, может быть, я и ошибаюсь, ведь по сути Вы ни о чем конкретно не сказали, а Ваш текст - всего лишь поток сознания. Главное, я уловил настроение, состояние Вашей души. Еще скажу, я сам очень часто бываю на этой волне, а для многих читателей, думаю, Ваш текст будет самой настоящей рениксой.
Можно нескромный вопрос? У Вас бывают навязчивые состояния?

У меня есть стихотворение, и я думаю, что оно подведет черту в этой теме.

Размышления, навеянные дорогой.

Я еду в плацкартном вагоне и молча смотрю в окно:
мелькают столбы опорные, пылит у дороги гумно,
идет, небеса загребая, вдоль кромки пшеничной сосна,
проплыл элеватор и мельница, вокруг зеленеют поля…

Все это — как будто шарманка, что крутится тысячу лет,
во мне оставляя — как жалко— совсем незначительный след:
комбайна ржавеющий остов, уперлась в него каланча,
летят кукурузные хлопья, летят в синеокую даль…

Что грусть моя знанием соткана, я долго не мог понять,—
как Будда отлитый в золото, уныло гляжу в себя,—
и катит багряное Солнце по небу, как огненный шар,
а в сердце звучит Есенин, в наушниках — Жан-Мишель Жарр…

И вот как-то быстро темнеет, плывет в небесах Луна,
Телец, Скорпион и Омега, Полярная сбоку звезда...
Все кружится в диком аллюре, качнулись на запад Весы,
и, в звездной пыли утонули, бегут вдоль галактики Псы…

А я — неподвижный как памятник, отлитый в бездушном чугуне,
застрял с папироской на тамбуре, и мысли мои потонули…
Что нет в этой жизни Грядущего, и перспектива — ясна,
что все эти станции “будущего” разбросаны вдоль полотна,
и что моя жизнь — это место, всего лишь согласно билету,
а движется только лишь Время, как поезд, в котором я еду…


Эдуард Саянов   19.01.2011 04:26   •   Заявить о нарушении