"Приносили новгородцы с собой железные топоры и ножи, выменивали их на мягкую рухлядь. Как же они обменивались своими товарами, ведь новгородцы не знали языка местных народов-аборигенов? Происходило это в старые времена очень просто. Новгородцы оставляли на границе железные топоры и ножи, а сами уходили на некоторое расстояние. На следующий день они возвращались к оставленному товару и обнаруживали вместо него меха белок, соболей, горностаев." - Щукин Михаил Николаевич.

КУБЫШКИНУ М.П.

Михаил Павлович, примите новогодний привет из не таких уж долёких краёв болотнинских!

(А дальше можно стихами?)

Знаю, Вас как прежде манят

Заповедные места,

Буйство красок на Симане,

Тихих речек чистота.


Вспоминаете ли с грустью,

Как встречали свет зари,

Как в зелёном захолустье

Шли по росам косари,

Повстречаете ли где-то

На проспекте земляка –

Снова сельской темой этой,

Чувством Родины согрета

Ваша каждая строка.


Здесь рождались Ваши думы,

Ваши песни и мечты,

Чисто русский мягкий юмор,

Мудрость Вашей простоты.


Время мчалось, не ленилось,

Многое переменилось

В жизни Ваших земляков.


Зашагали в ногу с веком,

Стал известным человеком

Ваш чудесный Чугунков –

Современен в полной мере!


Вы теперь его, уверен,

Не узнали б нипочём, -

На базар свою Матрёну,

Как почтенную матрону

Доставляет «Москвичом».

Стал важней, солидней, строже,

Не какой-то Черевик.

Ну, а всё же все похожи

На героев Ваших книг.

Могут вкалывать хоть сутки,

Любят шутки-прибаутки.


И по выпивке спецы,

И хоть верьте, хоть не верьте,

Матерятся «в рифму», черти,

Как их деды и отцы!


От известных и не очень –

Вам от всех от них привет.

Приглашают, между прочим,

В гости Вас – не дальний свет!


Дескать, был у нас Кубышкин –

Знали все не понаслышке,

Ничего старик кропал

В ритму… А теперь и книжки

Не найдёшь. Совсем пропал.


Где-нибудь застрял в столицах,

В литделах сумел добиться

Генеральских эполет,

И теперь болота эти

Ни на грош ему не светят, -

Даже в нашей райгазете

Не печатался сто лет!


Хоть бы раз за пятилетку

Заглянул бы в гости он,

Спел бы наш «Вечерний звон»,

Написал бы стих в газетку,

Ну, а там на пять годков

Пусть владеет Никульков!


Строг у нас читатель, точно!

Ну, а всё же как-нибудь

Вам придётся, видно, срочно

Собираться в этот путь.

Приезжайте, посетите

Наши скромные дома,

За «стихи» нас побраните –

Не доводим до ума.

Нам без Вас – одни напасти:

Дарья Павловна, к несчастью,

Приказала долго жить,

Некем, некем заменить.

Как её мы не лечили,

Чем не пичкали – почила

В бозе мудрая жена,

А была всего одна.


Отошла в свою обитель…

Ну, а Вам – Вы жить любитель –

Мы хотели пожелать

Стать (кавказцам всем под стать)

Долгожителем со стажем.

Пережить должны Вы, скажем,

На земле прекрасной сей

Всех врагов своих и даже

Некоторых из друзей…


Всех настырных модернистов,

Скороспелых новеллистов,

Всех своих редакторов,

Критиков и докторов.

Не старейте, не болейте,

Если надо – юбилейте

(Кстати, этот Новый год

С юбилеем к вам придёт!).


Что ещё? Чтобы беда

Вас не знала, чтоб всегда

Над проспектом Вашим Красным

Небо было чистым, ясным,

Чтоб в Оби – мильоны рыб,

Чтобы Вас боялся грипп,

Дети, внуки – не болели,

Реки, души – не мелели…


Словом, всех возможных благ

Вам желает Ваш приятель,

Ваш читатель-почитатель,

Ваш товарищ и земляк…

30 декабря 1977 года.

Провинциальный городок Болотное.

Михаил Денисович Сурганов «Всё, что сохранилось…». Городок Болотное, 2011 год.

Из семейного архива Качайло.


НЕХРИСТОМАТИЙНЫЙ КУБЫШКИН

Нам известно творчество хрестоматийного Михаила Павловича Кубышкина. В фондах Болотнинского историко-краеведческого музея хранится авторский его архив. По объему он превышает в десятки раз все, что опубликовано. Это рукописи стихов, поэм, дневников…

Читая их неожиданно узнаешь, что Михаил Павлович был не только поэт эпического склада, тонкий лирик с озорным прищуром глаз, но и своеобразный глубокий философ… А во всей своей житейской и творческой целокупности и глубоко трагичнейший человек: адекватное дитя патологического ХХ века, точнейшую формулировку которому нашел советский поэт Арсений Александрович Тарковский: это было время, «когда судьба по следу шла за нами, как сумасшедший с бритвою в руке».

БУСЛОВ ВАЛЕРИЙ

Написать личное сообщение    Добавить в список избранных