ПИСАТЕЛЮ НА ЗАМЕТКУ

О, если б я была писателем, то я б не нагоняла скуку. Я б сочиняла увлекательно и про любовь, и про науку. Так, чтоб рыдали все над книжкой – но не от горя, а от смеха. Веселья не бывает слишком, и в этом есть залог успеха. Читатель, с кресла уползая, стонал бы, взявшись за живот: «Ой, я, ребята, умираю, меня на части разорвет! О, как бы мне дойти до точки и ясный разум сохранить? О, больше – я прошу – ни строчки, а то ни встать, ни есть, ни пить!»

Но нет – иной рассказ откроешь, и будто выкушал лимон. Вот описание героев с перечислением имен. Сто предложений, семь абзацев, и это – нет, не все о нем! Скажу вам откровенно, братцы, читать такое - просто влом!

Давайте без накруток, сжато: ну, рост, ну, вес, ну, цвет волос. Ну, бедер, талии обхваты; допустим, где родился, рос. Еще, пожалуй, можно вкратце про то, как проводил досуг. И все, и хватит любоваться на дело очумелых рук. Пусть наконец из дома выйдет, не все ж хлебать ботинком щи, придет куда-нибудь, увидит и подвиг, что ли, совершит.

Или еще – возьмем погоду в купЕ… нет, вкУпе с morte nature. Скажите, кто заводит моду длиннющих, нудных увертюр? На четырех-пяти страницах стоит, бездействуя, пейзаж. Со скуки тапочком убиться захочет здесь читатель ваш. Как будто он провел лет триста в пещере, где кромешный мрак – он не видал зеленых листьев, не нюхал розы и табак. Не слышал грозные раскаты, не грелся ночью у костра, не брел в буран пешком до хаты, до ветра не ходил с утра.

Как надо? Лаконично, ярко, ни шага, ни полшага вбок: зима, морозно (лето, жарко). Канары (сэр, сегодня смог). Днем минус восемь, ветер южный, и временами снег с дождем. Такой рассказ - он (в рифму) нужный, его (опять же в рифму) ждем.

Теперь – вперед героя гоним. Идет он, чем-нибудь гоним, и, лежа от конвульсий в коме, идет читатель вместе с ним. Пусть это будет мелодрама и ироничный детектив, где Раму убивает мама, короче – драйв и креатив.

А дальше – литагентов пара, стотысячные тиражи и бешеные гонорары – пошире портмоне держи! Автограф, съемки – снова, снова. Потом построим «Новый мир». Ревет и стонет Д. Донцова, ушел Акунин в монастыр.

В финале - умереть красиво: чтоб шла за гробом вся страна, а на обрывках детективов стояли наши имена. Теперь пора заметить кстати – жаль, у меня таланта нет. Да, я ни разу не писатель, и, безусловно, не поэт.
_____________________________

Если вам понравились мои произведения и вы захотели поощрить автора, то можете это сделать, переведя некоторую сумму на Яндекс-счет 41001230459886

Написать личное сообщение    Добавить в список избранных

На странице отображаются рецензии, опубликованные 12.2024 в обратном порядке с 55 по 46
Показывать в виде списка | Развернуть сообщения