Рецензия на «Письмо другу» (Эльза Арман)

Я написал вторую рецензию на рассказ, где название из звёздочек, но программа не пропустила, потому публикую здесь.
Добрый день, Эльза!
Бывает так: люди соприкоснутся друг с другом на каком-то этапе своей жизни, а потом разойдутся, чтобы никогда не встретиться больше. Или встретятся через n лет, когда они уже стали другими.
Вот просматривал Прозу и увидел какого-то неопознанного читателя, захотевшего ознакомится с моим старым уже рассказом "Выбор сделан". Открыл его, чтобы вспомнить о чём там, и увидел вас. Увидел рецензию, на которую не ответил. Почему? Не знаю, года три прошло. И стыдно мне стало, ведь рассказ обо мне, о давно прошедшем кусочке моей жизни. И ваши такие проникновенные слова о том, что когда-то разорвало мне душу, и ваши такие "неудобные" вопросы о будущем счастье, на которые мне надо уже отвечать, даже себе. Самое трудное - это ответить себе правду.

Вот и на эту вашу зарисовку написал я когда-то рецензию, но прочитал её сейчас и стало мне стыдно. Вроде как, посмеялся над вашей болью. Теперь бы я не написал так. Мы меняемся, не замечая этого в текучке жизни, а вот эти строчки остаются, как вехи, как память о том, какими мы были. Так пишется наша история, пусть и личная.
С Васей мы как-то разошлись в последнее время, не объяснившись. Всё из-за политики. Он там в своей глуши верит всему, что говорят и пишут официозные СМИ и защищает это со свойственной ему страстью. А ведь это ложь, наглая и циничная российская ложь. Как убедить его в этом?
Вы давно уже ничего не выкладывали. Не пишется? А у меня - наоборот, я теперь не могу и дня прожить, не написав. Это как наркотик, как непреодолимая сила. Когда не пишешь, мечешься, не находя покоя, не знаешь, чем заняться. А сосуд в голове наполняется мыслями и идеями и просит опорожнить его. И только, когда садишься за комп., и ложатся строчки, приходит облегчение и удовлетворение какое-то.
Конечно, здесь на Прозе только малая часть написанного и изданного.
Пишите! Нельзя пренебрегать своим даром, даже если кажется, что его нет. Или мешает какая-то бытовуха жизни. Она, жизнь, такая хрупкая, так пусть останутся мысли и слова, застывшие в том, прошедшем времени.

Владимир Волкович   19.06.2015 13:13   •   Заявить о нарушении