Рецензия на «Лето собрало пожитки» (Анина 2)

Гражданин фининспектор! Простите за беспокойство. Спасибо... не тревожьтесь... я постою... У меня к вам дело деликатного свойства: о месте поэта в рабочем строю.
В ряду имеющих лабазы и угодья и я обложен и должен караться.
Вы требуете с меня пятьсот в полугодие и двадцать пять за неподачу деклараций.
Труд мой любому труду родствен. Взгляните — сколько я потерял,
какие издержки в моем производстве и сколько тратится на материал.
Вам, конечно, известно явление рифмы. Скажем, строчка окончилась словом "отца",
и тогда через строчку, слога повторив, мы ставим какое-нибудь: "ламцадрица-ца".
Говоря по-вашему, рифма — вексель. Учесть через строчку!— вот распоряжение.
И ищешь мелочишку суффиксов и флексий в пустующей кассе склонений и спряжений.
Начнешь это слово в строчку всовывать, а оно не лезет — нажал и сломал.
Гражданин фининспектор, честное слово, поэту в копеечку влетают слова.
Говоря по-нашему, рифма — бочка. Бочка с динамитом. Строчка — фитиль.
Строка додымит, взрывается строчка, — и город на воздух строфой летит.
Где найдешь, на какой тариф, рифмы, чтоб враз убивали, нацелясь?
Может, пяток небывалых рифм только и остался что в Венецуэле.
И тянет меня в холода и в зной. Бросаюсь, опутан в авансы и в займы я.
Гражданин, учтите билет проездной! — Поэзия — вся! — езда в незнаемое.
Поэзия - та же добыча радия. В грамм добыча, в год труды.
Изводишь единого слова ради тысячи тонн словесной руды.
Но как испепеляюще слов этих жжение рядом с тлением слова-сырца.
Эти слова приводят в движение тысячи лет миллионов сердца.
Конечно, различны поэтов сорта. У скольких поэтов легкость руки!
Тянет, как фокусник, строчку из рта и у себя, и у других.
Что говорить о лирических кастратах?! Строчку чужую вставит — и рад.
Это обычное воровство и растрата среди охвативших страну растрат.
Эти сегодня стихи и оды, в аплодисментах ревомые ревмя, войдут в историю как накладные расходы на сделанное нами — двумя или тремя.
Пуд, как говорится, соли столовой съешь и сотней папирос клуби,
чтобы добыть драгоценное слово из артезианских людских глубин.
И сразу ниже налога рост. Скиньте с обложенья нуля колесо!
Рубль девяносто сотня папирос, рубль шестьдесят столовая соль.
В вашей анкете вопросов масса:
— Были выезды? Или выездов нет? —
А что, если я десяток Пегасов загнал за последние 15 лет?!
У вас — в мое положение войдите — про слуг и имущество с этого угла.
А что, если я народа водитель и одновременно — народный слуга?
Класс гласит из слова из нашего, а мы, пролетарии, двигатели пера.
Машину души с годами изнашиваешь. Говорят: — в архив, исписался, пора! —
Все меньше любится, все меньше дерзается, и лоб мой время с разбега крушит.
Приходит страшнейшая из амортизаций — амортизация сердца и души.
И когда это солнце разжиревшим боровом взойдет над грядущим без нищих и калек,—
я уже сгнию, умерший под забором, рядом с десятком моих коллег.
Подведите мой посмертный баланс! Я утверждаю и — знаю — не налгу:
на фоне сегодняшних дельцов и пролаз я буду — один! — в непролазном долгу.
Долг наш — реветь медногорлой сиреной в тумане мещанья, у бурь в кипеньи.
Поэт всегда должник вселенной, платящий на горе проценты и пени.
Я в долгу перед Бродвейской лампионией, перед вами, багдадские небеса,
перед Красной Армией, перед вишнями Японии — перед всем, про что не успел написать. А зачем вообще эта шапка Сене? Чтобы — целься рифмой и ритмом ярись?
Слово поэта — ваше воскресение, ваше бессмертие, гражданин канцелярист.
Через столетья в бумажной раме возьми строку и время верни!
И встанет день этот с фининспекторами, с блеском чудес и с вонью чернил.
Сегодняшних дней убежденный житель, выправьте в энкапеэс на бессмертье билет
и, высчитав действие стихов, разложите заработок мой на триста лет!
Но сила поэта не только в этом, что, вас вспоминая, в грядущем икнут.
Нет! И сегодня рифма поэта — ласка, и лозунг, и штык, и кнут.
Гражданин фининспектор, я выплачу пять, все нули у цифры скрестя!
Я по праву требую пядь в ряду беднейших рабочих и крестьян.
А если вам кажется, что всего делов — это пользоваться чужими словесами,
то вот вам, товарищи, мое стило, и можете писать сами! - Владимир Маяковский.
* * *
Желаю вам, уважаемая пани, стать поэтесой! А вдруг проснётся талант?

Вадим Бережной   17.09.2024 14:56   •   Заявить о нарушении