Рецензия на «Пауза. Мужчина с печатью для Женщины с клеймом. Ча» (Мария Пантюшина)

Не хочу и не могу быть нечестным. Поэтому не буду говорить «прелестно», «гениально» и так далее. Мне не нравится. И не нравятся не слова, не форма, но смысл, точнее бессмысленность – то есть отсутствие направления, вывода, движения и, по большому счёту, – жизни.
Её строки нестерпимо пахнут тоской. Даже пейзажи – обязательно скользкие и мокрые. Её слова наполнены как бы верой в тоску мира, в её вечность, в то, что она обязательно рано или поздно последует. Желание всё запутать и высказываться сложнее. Постоянно всё остаётся недосказанным. Читать мне неподдельно интересно, но сложно. Она как бы чурается простоты и не хочет стремиться к тому, что 1+1 будет 2, непременно хочет найти какое-нибудь новое число, как бы не доверяя очевидности и вообще – не веря. Пишет как будто старушка о жизни, которая не принесла ничего, кроме жизненного опыта, мудрости и понимания как будто всего на свете.
Каждому из её мужчин, как ни странно, хочется посочувствовать.
Хочется верить, что пишет она не совсем так, как думает на самом деле. Хочется увидеть подсмысл в её словах – но простая объективность, складывающаяся как раз из «1+1=2» этот подсмысл увидеть, к сожалению, не желает.
В каком-то смысле она – мазохистка (не подумай, что это – ярлык). Она не умеет, как будто и не хочет, быть счастливой. Не хочет поверить, что хорошая погода – это просто хорошая погода, и можно быть счастливой только оттого, что погода просто хорошая. От того, что маленький ребёнок, котёнок – бесконечно милы потому, что чисты, как востоки, рождающие новый день, который может принести в числе прочего – хорошее (плохое, к сожалению тоже, но всё равно – что-нибудь хорошее). От того, что существует просто добро, не смотря на то, что обязательно где-то притаилось и зло.
Проскакивают в рассказах мгновения счастья. Только как раз мгновенность счастья и поэтому конечность – настораживают.
Не думай, что я тебя не понимаю: к сожалению – понимаю и очень понимаю.
Хочется пожелать ей счастья, найти своего идеального мужчину, найти свою жизнь. Но с подобным настроением за неё боязно. Боязно за то, что чего бы она ни достигла, чего бы ни получила – всего будет недостаточно, и всё будет непременно рождать новые и новые проблемы. Я это знаю, я сам чуть этим смертельно ни заболел, и следы этой болезни постоянно дают о себе знать.
Как хотелось бы, чтобы я оказался неправ! Она этого боится. Но сама себя постоянно подталкивает: «хэппиэнда не будет».

Сергей Петро   10.12.2006 10:39   •   Заявить о нарушении