Зато были мысли, вразнобой выглядывающие из общей толщи на поверхность сознания. Она ловила их, рассматривала, потрошила, извлекая зачастую никому не видимые подтексты. Мало кто на земле с такой бережностью относится к своим собственным мыслям. Зачастую мы бьем их палкой, загоняем внутрь себя, откладываем в пыльную шкатулку, чтобы изредка доставать, огорченно вздыхая. Мы держим их на цепи, откармливаем, растим, чтобы в один судьбоносный и чаще всего пьяный момент вынуть их на свет и выложить перед собеседником, ища в его глазах отблески интереса.
Ничего такого она не делала. Мысли в ее голове были подобны водовороту, без труда засасывающего в свое нутро почти любого. Они перетекали, вихрились друг вокруг друга, поглощая и расщепляясь. Эта безобразная свобода зачастую придавала им такую непозволительную легкость, что они улетучивались у нее из головы, чтобы через несколько секунд вольной жизни погибнуть средь молчаливых кварталов.
Гордилась ли она тем, что равноценна со своими мыслями?
Еще как.

(отрывок из рассказа, посвященного мне)

Написать личное сообщение    Добавить в список избранных